A Trilha

Tá na mão

2012-01-26T20:04:00.000-02:00

Quando escrevi "Igreja entre aspas", não imaginava que viria um dia a ser um livro desses de papel, com capa bacana e publicado por uma editora de verdade. O máximo que pude imaginar, e isso só quando já estava quase pronto, foi deixar um PDF para download no blog. Digo isso porque me senti impelido a esclarecer que antes de tudo e de todos, escrevi o livro pra mim mesmo. Não imaginei diante de mim um público leitor, nem dirigi meus pensamentos à esse leitor hipotético. O texto todo é fruto de uma peregrinação trôpega na corda bamba de uma fé perdigueira. Um farejamento existencial de um cão sarnento tentando voltar pra casa.

O resultado, no entanto, está agora à disposição pela via tradicional do volume impresso. Vi ontem, pela primeira vez, o livro pronto. Vamos ver se agora consigo escrever sobre outro assunto, que essa história de livro já está ficando saturada aqui na Trilha.

E agora que está pronto, deixe um autor feliz e compre seu exemplar no site da Editora. Se for aqui de Blumenau, pode conseguir um na livraria União Cristã, ali no centro, Rua Curt Hering 161, atrás do Shopping H.

Paradigmas da publicidade

2012-01-23T19:28:00.000-02:00

Acabo de me dar conta de mais um dos paradigmas abestalhados da publicidade. Eu, me aproximando dos quarenta anos de idade, tendo que ler sobre o comportamento da agora chamada "geração Z", a gurizada de 12 a 19 anos, pra descobrir maneiras de oferecer a eles tudo que eles querem (e muito mais) da forma que mais lhes agrada.

Assim caminha a humanidade.

Salpicado do Facebook.

Quatro paredes

2012-01-19T19:52:00.000-02:00

Quanto mais leio o evangelho mais me convenço de que o sonho do reino é, ao mesmo tempo, muitas vezes mais ambicioso e muitas vezes mais modesto do que todas as igrejas dão a entender. Diante do mundo novo esboçado pelas parábolas do reino e pelo modo de vida do seu narrador, a igreja formal parece ter se conformado com pouco.

Com este texto, o autor quer que todos ponderem que a igreja, como indicada no Novo Testamento, deve incluir muito mais do que estamos acostumados a pensar. E se a igreja for um lugar de onde ninguém pode sair, mesmo se quiser? E se for uma graça estendida ao mundo, e não um projeto de seleção? E se a expressão “os portões do inferno não prevalecerão contra ela” for indicação de que só o inferno tem portões, e não a igreja?

Se aspas são quatro paredes, ninguém deveria ser capaz de colocar paredes ao redor da igreja. Este livro quer levá-lo a um lugar de onde você possa vislumbrar isso.

Paulo Brabo, na contra-capa do livro Igreja Entre Aspas.
Logo, logo, nas livrarias e on line.

Igreja entre aspas

2012-01-16T19:57:00.000-02:00

Somos pedra ou gente? Para o autor, a igreja de Jesus Cristo é o grupo dos seus seguidores com uma missão, espalhados pelo mundo. Mesmo que a maioria dos cristãos concorde com essa forma de ser igreja, poucos a vivenciam apenas assim. Eles a vivem em diferentes instituições religiosas com suas diferentes - e, por vezes, mutuamente excludentes - definições "bíblicas" do que é ser um seguidor de Cristo, e desenvolveram formas, ritos, funções e outras coisas que os determinam. A consequência inevitável é a igreja com estatuto, CNPJ, cargos, hierarquias, templos e uma missão.

A igreja de Cristo, originalmente “gente”, passou a ser mais do que apenas o grupo dos seus seguidores espalhados pelo mundo. Ela foi transformada em "pedra”, ela se tornou em pessoa jurídica que precisa ser mantida. A manutenção da instituição é o que consome a maior parte dos seus recursos. Até mesmo a sua missão de “fazer discípulos” (de Cristo), tornou-se para ela em necessidade de “fazer fiéis” (da instituição) para dar conta da sua manutenção e de seus projetos. Assim, mesmo que não expresso e muitas vezes nem desejado, a sua prioridade está voltada ao “ser pedra” em detrimento do “ser gente”.

O autor identifica corajosamente essa situação em nossas igrejas, aponta para as consequências dessa inversão de valores e estimula a autocrítica tanto das instituições quanto dos seus “fiéis”, com o objetivo de reaproximá-los do seu caráter original, de “gente”.

A orelha do livro que deve estar nas prateleiras no início de 2012.

Quintani entre aspas

2012-01-13T19:09:00.000-02:00

Trechos do depoimento de Valmor Quintani, direto de Lisboa, para o livro Igreja Entre Aspas.

Outros desses “crentes exóticos” reformadores são como os “Hobbits do Condado”. Criaturas pacatas e insignificantes aos olhos humanos (talvez clericais), mas realmente maravilhosas aos olhos do Criador. São cheias de vida e com um coração puro o suficiente para pagar o preço de ir à Montanha da Perdição em Mordor e destruir o “Anel do Poder” de Sauron. Como os Hobbits do Condado, é digno de nota que em toda a história do movimento cristão, muitos “movimentos de revitalização” da fé iniciam nas periferias das estruturas eclesiásticas e não no seu centro do poder religioso. Parece que até J.R.R. Tolkien percebeu isso. O Frodo e o Sam que o digam! Coisas do nosso Deus que tudo sabe! Esse continua a ser o “jeitão” gracioso do Eterno para mostar quem é que manda de fato no mundo (vísivel e invisível) e quem tem nas mãos as rédias da história (eclesial e universal).

O livro a "Igreja" (entre aspas) tenta despertar nosso senso crítico sobre como ser igreja em missão, “ser gente e não pedra”. Ser crente de fato, mas também ser gente de carne, osso e pescoço (e cabeça), a exemplo do Deus encarnado descrito nas páginas dos Evangelhos. A plenitude da espiritualidade de Jesus foi vivida na plenitude da Sua humanidade. Alguns crentes para serem mais espirituais querem voar aos céus como os anjos, em vez se serem mais humanos como Jesus foi em sua busca do perdido e do ferido.

Professor Doutor Valmor Quintani
Instituto Bíblico Português
Lisboa/Portugal

Leia o depoimento completo no Scribb.
Igreja Entre Aspas - Depoimento Quintani

Eu, Stelinha

2012-01-12T19:51:00.000-02:00

O show aconteceu em novembro de 2010. Divulguei bastante empolgado o evento. Deixei as barrancas do itajaí-açu e subi a serra até o planalto araucano para ver como seria e depois comentei emocionado como foi. Pois agora, pouco mais de um ano depois, recebi de presente da gente finíssima Etel Frota, roteirista do show (e poeta de primeira), uma cópia do vídeo produzido pela Educativa do Paraná.

Agradeço muito, novamente, a Etel pelo esforço em fazer esse DVD chegar às minhas mãos (e pelos vários outros brindes que recebi).

Como não podia deixar de ser, coloquei o vídeo online. Um pouco mais de uma hora de um belíssimo show em homenagem a minha tia famosa.

Os mais batutas - 2011

2012-01-11T18:58:00.000-02:00

Lá se foi 2011. A tradição ordena que façamos aquela seleção arbitrária e duvidosa dos melhores posts dessa Trilha nesse ano que já era. E não sou eu que me oporei à minha própria tradição. A lista está aí em baixo. Usem com moderação. Ou não.

- A menina da alameda
- Tribunal de bar
- Queijo cremoso e o fim da humanindade
- A fé de Herodes
- Insustentável
- Tragédia
- Ter, pertencer e ir
- Ratos
- Escarpas da nova divisa
- Casa vazia
- Motivo
- No olho de quem olha
- Andarilho do cerrado
- A viabilidade da instituição
- A moita onde Deus se esconde

Quem clicar aqui, ainda vai poder conferir os mais batutas de cada ano, desde o longínquo 2007.

Entre aspas

2012-01-09T19:18:00.000-02:00

Os maias estavam certos. Algo incrível aconteceria em 2012, mas seria no início do ano e não no final, como eles previram.

Está pra sair em breve o lançamento mais (in)esperado do ano. O livro que foi se formando escondido nas postagens e lacunas desse blog está no prelo, seja lá o que isso signifique. Não será uma edição dos textos do blog, apesar de alguns rabiscos daqui aparecerem lá ipsis literis. O grosso do caldo é inédito e pretende formar um desenho relativamente coerente com o que venho tentando dizer sobre os caminhos e descaminhos de igreja cristã em seu formato tradicional, emoldurado entre paredes, hierarquias e oficialidades.

No site da editora já tem uma página de sobre o livro e em breve eles divulgam lá (e nós replicamos aqui) mais informações sobre lançamento e vendas.

Felicidade e frustração

2011-12-26T19:00:00.000-02:00

"Pais e filhos têm pagado caro pela crença de que a felicidade é um direito. E a frustração um fracasso. Talvez aí esteja uma pista para compreender a geração do “eu mereço”.
...
Me parece que é isso que tem acontecido em muitas famílias por aí: se a felicidade é um imperativo, o item principal do pacote completo que os pais supostamente teriam de garantir aos filhos para serem considerados bem sucedidos, como falar de dor, de medo e da sensação de se sentir desencaixado? Não há espaço para nada que seja da vida, que pertença aos espasmos de crescer duvidando de seu lugar no mundo, porque isso seria um reconhecimento da falência do projeto familiar construído sobre a ilusão da felicidade e da completude.
...
E não por acaso se cala com medicamentos e cada vez mais cedo o desconforto de crianças que não se comportam segundo o manual. Assim, a família pode tocar o cotidiano sem que ninguém precise olhar de verdade para ninguém dentro de casa.
...
Seria muito bacana que os pais de hoje entendessem que tão importante quanto uma boa escola ou um curso de línguas ou um Ipad é dizer de vez em quando: “Te vira, meu filho. Você sempre poderá contar comigo, mas essa briga é tua”."

Eliane Brum, na Época.

A flor mais bela do jardim

2011-12-22T18:07:00.000-02:00

Nasceu da virgem, santa flor
A flor mais bela de um jardim
Que hoje floresce dentro em nós
Humilde amor

Santa flor
Fernando Guimarães | Thanizia Colares | Carlos Assunção
Com trecho de "Jesus, alegria dos homens", de J. S. Bach

Nasceu da virgem, santa flor
A flor mais bela de um jardim
Que hoje floresce dentro em nós
Humilde amor

E os três reis acompanharam
Seguindo a estrela do oriente
E encontraram com a luz
Divina luz

Neste momento tão sagrado
Vieram todos visitar
Presentearam com carinho
E alegria

Louvado seja a mãe do mundo
Bendito é esse menino
Filho do Pai, nosso senhor
E salvador

O galo cantou, a ovelha baliu
O boi berrou
A cabra pulou, a pombinha voou
O burro rinchou

E um sereno de luz
Regou toda terra
Anunciando aos pastores
Que nasceu Jesus

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Do CD "Cantilenas de Jardim" de Fernando Guimarães,
comprado no chão batido do cerrado, na Chapada dos Veadeiros

Os sacerdotes e seus oráculos

2011-12-19T19:00:00.000-02:00

Está ficando cada vez mais óbvio nesse nosso mundinho do capital e consumo que crescimento não pode ser a balisa para supor a saúde de uma nação. Evidentemente isso só é levado à sério na periferia do poder. E só na pequena parcela da periferia que ainda se preocupa a pensar com os próprios botões. O centro ainda é absolutamente dependente desse conceitozinho nefasto - e por centro, tratamos aqui de todo sistema político-representativo e todo sistema de comunicação tradicional por um lado, e todos os grupo de concentração de capital por outro. A mídia, a politicada e as grandes empresas. Esses três elementos associados são o pacotão que promove economistas ao statutas que antes pertencia aos sacerdotes. São os novos oráculos que determinam o andar da carruagem.

Curioso é acompanhar os antigos sacerdotes nos seus (des)caminhos e, consequentemente, nos (des)caminhos de seus rebanhos, a massa que os segue, que os aceita como representantes de Deus na terra. Esses sacerdotes depostos do antigo posto de oráculos de uma nação, agora seguem os passos dos novos senhores da situação. Confusos no meio daquilo que o sistema do capital representa, pastores e suas igrejas passaram a acreditar piamente que o que rege agora todo nosso mundinho abestalhado deve certamente ser algum tipo de força cósmica superior que há de reger tudo mais, inclusive suas igrejas.

Os modelos de igrejas de sucesso são cópias exatas dos modelos das grande multinacionais. E o sonho, a motivação, os planos, os projetos de ambos também são os mesmos. É crescer, tornar-se grande, enorme, ir abocanhando a concorrência, abrindo franquias, controlando redes, hierarquisando, piramidando, controlando. O mundo econômico e o mundo eclesiástico andam hoje de mãos dadas, ambos esfomeados, insacialvelmente famintos, descontroladamente cavocando cada buraco de onde puderem tirar um pouco mais daquilo que lhes é mais sagrado. Aumentar o PIB. Cada um a seu modo.

Mas ainda tem sementes por aí, sendo levadas pelo vento aos mais improváveis lugares, e brotando, e brotando, e brotando. Flores de capim, que resistem ao fogo do cerrado e branqueiam o campo todo depois de cada queimação.

Sexo e capitalismo

2011-12-15T19:00:00.000-02:00

"O capitalismo trivializou a paixão, fez com que as pessoas se desiludissem em relação ao amor. Isso leva a pensar que as relações sexuais são algo que se compra no mercado só para levar a vida adiante. O capitalismo tenta dissuadir a criação de vínculos reais. E valoriza demais o prazer. E, para a psicanálise, o prazer é sempre um problema. Qualquer pessoa que te venda um prazer fácil está mentindo. Se o que queremos é prazer profundo, com troca entre pessoas, ele será difícil, cheio de conflitos."

"A cultura liberal oferece mais escolhas do que havia antes. Mas o capitalismo cria a ilusão de que temos muitas escolhas, quando na verdade temos muito poucas. A única escolha é ser feliz ou não. É isso que está sendo vendido como o único programa: quanto prazer você pode ter, quão feliz pode ser. Só que felicidade pode ser como uma droga, nunca satisfaz, você quer sempre mais. Há coisas muito mais importantes que a felicidade: justiça, generosidade, gentileza."

Iara Biderman, na Folha.com, afanado do Pavablog.

Corajosamente

2011-12-12T19:00:00.000-02:00

A calamidade avança galopante
Indiscutivelmente
Enquanto prossigo galante
Abestalhadamente silente
Como não fora com a gente
O caos que permeia o espaço
Outrora são e forte
Agora abatido e doente
Desacorsoadamente
Deitado em seu leito de morte
Esperando, quem sabe, com sorte
Que alguém encare de frente
A sombra que como o poente
Derrama escuridão somente
Sobre toda e qualquer semente
Pra que não brote da terra esperança
Enquanto prossegue a matança
De tanta criança inocente

Quiçá me levante agora
E rompa essa besta corrente
Arrebente já, sem demora
Ostracismo insano e demente
E enlouquecidamente
Como o sol rompendo na aurora
Me lance em volumosa vertente
De luz rebentando na flora
Fazendo eclodir a semente
Que a sombra sofocou lá fora
Trazendo vida novamente
À bestidão prevalente
Tingindo de cores o cinza
Com canções egolindo gemidos
Levante do chão os oprimidos
E ombro a ombro comigo
Caminhemos de peito aberto
E então corajosamente
Acabemos com esse deserto

A moita onde Deus se esconde

2011-12-08T19:21:00.000-02:00

No desenrolar do tocante livro de Enio R. Mueller (Caminho de Reconciliação - a mensagem da bíblia | editora Grafar ), o autor vai descortinando aos poucos aquela que é a desconcertante forma que Deus parece ter escolhido para revelar-se através daquilo que viria a ser conhecido como Bíblia.

[ No velho testamento ] Uma análise atenta do movimento geral da narrativa bíblica mostra um gradual desaparecimento de Deus. No Sinai, Moisés ainda vê Deus face a face, embora seja o único a quem é dado este privilégio, e ainda que tenhamos que pensar na nuvem que envolve Deus neste encontro. Mais adiante, Deus diz a Moisés que ocultará o seu rosto; como vimos Moisés só pode ver Deus pelas costas. A última alusão, na narrativa bíblica, de que Deus tenha se revelado a um ser humano foi com Samuel (1Sm 3.21). A última vez em que é dito que Deus "aparece" a um ser humano foi com Salomão (1Rs 9.2). O último milagre público é registrado em 1 Reis 18-19, onde Deus também não aparece a Elias, a não ser na brisa leve que sopra. O último milagre particular é registrado em 2 Reis 20:1-11, com o caso da sombra que muda de lugar diante de Isaías e Ezequias. Por fim, no livro de Ester, já no pós-exílio, Deus não é mencionado sequer uma vez.

(...)

[ Na vinda do messias ] A necessidade de uma revelação especial para perceber que aquele era o Messias [não foi carne nem sangue que te revelou...], deve levar a pensar. Sua manifestação era ao mesmo tempo sua ocultação. Vários elementos o sugerem. Seus pais ainda não eram formalmente casados. Em sua genealogia são mencionadas quatro mulheres de reputação duvidosa. E quem imaginaria o rei messiânico nascendo numa estrebaria? "De Nazaré pode sair alguma coisa boa?", chegou a se perguntar um potencial discípulo (Jo 1.46). E de que serve um messias morto numa cruz?

(...)

[ No surgimento do Espírito Santo ] Deus revelado num ser humano é o lugar em que Deus melhor pode se esconder. A vinda de Deus no Espírito representa uma radical ocultação de Deus. Agora Ele se esconde nos subterrâneos do nosso espírito.

O esvaziamento, a ocultação, a dissolução de Deus em algo cada vez menos palpável, observável e analisável evidencia-se ainda de forma definitivamente assombrosa quando nos lembramos que o mandamento do Deus 'escondido' em Cristo é de que nós, que somos agora a derradeira moita onde Deus se oculta, devemos nos dissolver como sal que se dispersa e some para temperar.

Quando "Deus" está em evidência, e parece ser esse o sonho de todos os cristãos na sua correria por visibilidade, representatividade, milagre, poder e glória, é certamente de um outro deus que estamos falando, que não o Deus da Bíblia. O Deus revelado no imprevisível e cativante livro sagrado, está disperso, escondido, diluído e desaparecido, epecialmente nos cantos onde menos se espera.

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Veja também:
No olho de quem olha
Em todos os cantos

Prenhe

2011-12-05T19:01:00.000-02:00

Me foi apresentado como Filho de Deus. Ouvi as histórias sobre ele desde pequeno, e ainda muito novo brotou em mim uma convicção estranha e inexplicável de que era mesmo. Durante toda minha vida o segui mais ou menos de perto (às vezes bem de longe). O Filho de Deus! E essa característica singular era tão incrível que ofuscava todas as outras.

Eu já era um homem barbudo e pai de família quando percebi que aquele ser divino vinha aos poucos tornando-se homem diante de mim. Foi tardiamente que o conheci da forma mais usual com que referia-se a si mesmo: Filho do Homem. Fui descobrindo aos poucos que ele era carne acima de tudo. Que era sangue, suor, lágrimas, hálito. Que chorava, sofria, sentia-se indignado e enfurecido com a opressão e a hipocrisia dos religiosos, impaciente e incorformado com a apatia de seus amigos mais próximos, profundamente enternecido com corações sinceros mesmo que confusos em seus passos trôpegos. O poder do Filho de Deus diluiu-se na limitação do Filho do Homem.

Então chega dezembro e de repente me dou conta de que antes de tudo ele foi um bebê frágil e completamente dependente dos cuidados de gente como eu. Pais, avós, tios, vizinhos e amigos o embalaram, limparam, ensinaram a andar, falar, assobiar, plantar bananeira e dançar cantigas de roda. E me ocorre agora, que ainda antes de tudo, o Filho de Deus era um feto à espera da luz - e esse pensamento ao mesmo tempo me assusta e me enche de esperança de que em breve chegue o dia em que ele verdadeiramente nasça dentro de mim.

"Nasceu da virgem santa flor
A flor mais bela de um jardim
Que hoje floresce dentro em nós
Humilde amor" Fernando Guimarães

Missão - salvar crianças-bruxas

2011-12-01T19:00:00.000-02:00

"Nas páginas desse livro-documentário você encontrará todos os elementos das famosas estórias de ficção da literatura contemporânea: uma jornada ao mundo do nada, a revelação de grandes mistérios em meio a uma cultura de muito misticismo, onde anjos e demônios seguem à sombra de feiticeiros, bruxos, anciãos e sacerdotes do bem e do mal, todos envolvidos no desaparecimento de milhares de crianças; até que uma verdadeira operação de resgate invade o domínio das trevas, visita seus templos e dá início à batalha para libertar as "crianças-bruxas" da África cristã.A diferença é que, nesse caso, não há ficção de nenhum tipo. É tudo real. E não serve para nos distrair, pois esse livro é um documento missionário e antropológico da decadência religiosa do século XXI. Sim! Está acontecendo do outro lado do atlântico... agora!"

"Quando a gente pensa que é cultural, tribal, pagão e milenar; fica evidente que é religioso, cristão-folclórico e pós-moderno. Quando pensa que é religioso, então percebe o pano de fundo absolutamente cultural. Quando finalmente se conclui que é religioso-cultural, vê que tudo não passa de máfia e tráfico. É business! É grana! É mercado!"

De todos os absurdos humanos que vemos em todos os cantos do planeta, este está certamente entre os mais cruéis e insanos. E as vítimas são crianças. Entre no site para conhecer mais do trabalho e, quem sabe, adquirir um exemplar do livro ou colaborar de outras formas.

Andarilho do cerrado

2011-11-28T19:00:00.000-02:00

Um andarilho vinha roçando o pé nas pedrinhas brancas e cristais dos caminhos do cerrado.

Embevecido pelas muitas águas e os desenhos impossíveis que elas traçam carinhosamente em rochas duras, vencidas por suave e paciente insistência. Iluminado pelo sol que se deixa, humilde, encobir por densas nuvens ligeiras, que derramam angústias sobre os ombros calejados do homem e sua mochila carregada tão somente do necessário.

E seguia o andador renovado pelo vento que sopra livre, penteia a mata, bagunça cabelos e dança com galhos torcidos e negros de pequis, ingás e bacuparis.

Clareado de lua cheia, salpicado de estrelas, encardido de chão.

Caminhava pela chapada, pelo planalto, pelo sertão, braços dados com seus amores, entre banhos de sol, rios e chuvas, entre risos e abraços, cachoeiras e remansos. E ao seu redor, e por sobre, e por dentro, pulsava a presença indisfarçável do criador e sua graça extravagante, revelada nas visagens, cheiros e sabores do cerrado.

E via o andarilho que tudo isso era muito bom.

O abraço de 'Cione

2011-11-24T20:30:00.000-02:00

Foi o dia maldito em que Nanico instalou na sua própria boca um instrumento de tortura, um expansor de pálato, um monstro de metal que o deixou parecido com o Willie Wonka quando adolescente. Saiu do dentista apavorado com aquele emaranhado de ferro no céu-da-boca, decidido a ligar pro Bilico desertando da sua função. Mas a coisa era tão grotesca que imaginou que ele não ia entender nada ao telefone. Foi até o hospital pra cancelar pessoalmente, mas chegando lá, acabou criando coragem e meteu a cara.

Primeiro quarto, ninguém entendia nada que ele falava, a lingua já toda machucada, babando que nem nenêm. Ficou o mais de canto que pôde, deixando o Bilico tocar o barco enquanto ele enchia balões. Saiu do quarto cansado e desanimado, quando aconteceu o milagre.

Um homem grandão na casa dos 30 anos, mas com cabeça de criança pequena, o viu enquanto ainda estava no corredor. Sua expressão saltou rapidamente do susto à uma explosão de alegria. Boca escancarada, olhos brilhando. A moça que o acompanhava lhe disse: "- Olha quem veio te ver, 'Cione!". E ele lá, boca aberta, olho esbugalhado, congelado, olhando fixo pro rosto do Nanico, como que esperando um sinal, e bastou dizer simplesmente: "- 'Cione! Meu amigo! Que bom te ver..." e o homem enorme com coração de menino abriu os braços libertou o riso e respondeu, oferecendo seu mais caloroso abraço: "- Meu paiaço, meu paiaço, meu paiaço..."

Nanico foi lá esperando um apertão, mas não como aquele. Tente imaginar uma criança recebendo de presente, numa surpresa daquelas, o mais esperado e maravilhoso e felpudo e fofinho bicho de pelúcia do mundo. Agora imagine a criança esmagando o presente contra o peito, completamente descuidada, absolutamente apaixonada. Pois Nanico, sua boca torta, sua baba, seu falar enrolado, sua lingua machucada e seu monstro de metal eram o bicho de pelúcia do 'Cione. E ele os esmagava descontroladamente feliz, borrando a pintura do seu rosto com suas lágrimas sorridentes enquanto repetia baixinho no seu ouvido: "- Meu paiaço, meu paiaço..."

Depois de alguns minutos do abraço mais empolgado que recebeu na minha vida, 'Cione soltou Nanico que percebeu emocionado que estava curado. Não na carne mas no espírito, na alma, nos sentimentos, na empolgação, no ânimo, na esperança. Nanico e Bilico cantaram, tocaram, contaram histórias e riram um bocado, mas foram interrompidos seguidas vezes pelo 'Cione abrindo os braços num sorriso frouxo e esmagando de novo seu palhaço Nanico, que a cada abraço ouvia, baixinho e suave, uma misturança de sons. No ouvido era "meu paiaço, meu paiaço, meu paiaço...", no coração "meu filho querido, por quem vivi, por quem morri, meu amado, meu amado...".

(...) Pois estive enfermo, e vocês cuidaram de mim.

Mateus 25:36

Frô dos cativeiro

2011-11-21T20:33:00.000-02:00

Dá pra acreditar que isso já conteceu um dia? Literalmente. E dá pra acreditar que ainda acontece hoje ?

CLIQUE E OUÇA A MÚSICA LEILÃO

Leilão Por Ana Salvagni
De Hekel Tavares / Joracy Camargo
De manhã cedo, num lugar todo enfeitado
Nóis ficava amontoado pra esperá os compradô
Depois passava pela frente do palanque
Afincado ao pé de um tanque que chamavam bebedô.

E nesse dia minha véia foi comprada
Numa leva separada de um sinhô mocinho ainda
Minha veínha era frô dos cativeiro
Foi inté mãe de terreiro da famía dos Cambinda.

No mesmo dia em que levaram minha preta
Me botaram nas grieta que é pro mó de eu não fugir
E desde então, preto véio percurô
Ficou véio como eu tô, mas como é grande esse Brasil.

E quando veio de Isabel as alforria
Percurei mais quinze dia, mas a vista me faltô
Só peço agora que me leve Sá Isabel
Quero vê se está no céu minha véia, meu amô.

Do desconcertante CD Alma Cabocla, de Ana Salvagni.
Em homenagem ao dia da consciência negra.

Paradigmas da publicidade

2011-11-17T20:00:00.000-02:00

Acabo de me dar conta de mais um dos paradigmas abestalhados da publicidade. Eu, me aproximando dos quarenta anos de idade, tendo que ler sobre o comportamento da agora chamada "geração Z", a gurizada de 12 a 19 anos, pra descobrir maneiras de oferecer a eles tudo que eles querem (e muito mais) da forma que mais lhes agrada.

Assim caminha a humanidade.

Respingado do Facebook.

Sistema

2011-11-14T20:00:00.000-02:00

Todo dia, às 18h30, quando desligo meu micro, aparece na tela uma mensagem:
"Deseja realmente sair do sistema?"
E o que mais quero é gritar a plenos pulmões: "Sim!"

Respingado do twitter.

Todo mundo tem

2011-11-10T19:30:00.000-02:00

Um pensamento passou a me incomodar recentemente. Não sei exatamente como nem quando começou. Veio sorrateiro, entre refeições e conversas, leituras e vendavais, enchentes e pôr do sol, canções e tardes preguiçosas rede. A angústia que ultimamente me atormenta é andar pela rua e saber que todo mundo tem uma bela história, e que uma bela história merece ser contada e cantada, poetizada, recitada, escrita, repetida, sussurada, ouvida. Me incomoda perceber que passamos uns pelos outros nas ruas das cidades como se fôssemos postes errantes.

Aquele homem grisalho, beirando os 60 anos, de barba cheia, olhos cor de céu de verão ao meio-dia, com brilho intenso mais triste e cansado, roupas gastas e sujas, que caminhava pela Sete de Setembro empurrando um carrinho de mão com dois ou três sacos enormes de sabe-se lá o quê, indo na direção do Garcia numa tarde de garoa, tem uma história sensacional para contar. Sei disso porque vi a intensidade dela nos sulcos fundos que marcavam seu rosto. Quiz aproximar-me, quis cobri-lo com meu guarda-chuva, acompanhá-lo até seu destino e ouvi-lo. Mas eu tinha horário pra cumprir, anúncios pra fazer, campanhas pra criar, pra vender mais futilidades, e já estava atrasado, por isso passei andando ligeiro pelo homem e sua história formidável que jamais ouvirei.

A viabilidade da instituição

2011-11-07T19:00:00.000-02:00

“Todo grupo controlado por algums não pode ser chamado de igreja. Se é IGREJA, não pode ser controlada por ninguém. O Evangelho deixa livre”. (Carlos Bregantim)

Gosto da frase acima. Eventualmente cito ela aqui e ali. Há quem ouça e se ofenda. Há quem fique pensando, um pouco magoado, um pouco irritado: "Pô, agora que o cara deixou de lado a igreja formal, a instituição com CNPJ, sai por aí dizendo que os que não a abandonaram definitivamente não fazem parte daquilo que Jesus chama de igreja! Porque aqui, na instituição formal, sempre há controle, sempre há hierarquia. É uma denominação, tem conselho, tem presidência, tem presbitério...".

Que não é isso que a frase diz, a mim parece bastante claro. Se há quem se ofenda, a mim parece uma demonstração evidente da incapacidade de muitos, talvez a maioria, de dissociar o coletivo do pessoal, o exterior do interior, a estrutura do informal (sem forma), a instituição da igreja.

A teoria de que igreja é feita de gente é fácil de ensinar e repetir, dificílima de assimilar, raríssima de ser praticada.

Formalidade nenhuma é proibida. A hierarquia não é inviabilizadora. A formação de conselhos e diretorias não é pecado capital. O importante, o essencial, o necessário, é deixar mais do que claro de que isso tudo refere-se única e exclusivamente à instrumentalização de um projeto humano e jamais será essa a única e sagrada forma de implantação do reino de Deus na terra, ou de continuidade do caminho de Jesus entre nós. Nem a única, nem uma delas.

Se isso ficar claro, se for exposto à luz diante de todos os membros da instituição que a papelada toda, a hierarquia toda, o controle necessário nada mais é do que uma construção humana, um empreendimento terreno, uma necessidade de adequação à leis, para fins de contratação de pessoal, de carteira assinada, de SUS, PIS e essa coisa toda, então haverá espaço para que lá dentro desse bolo burocrático possa pulsar algo livre e espontâneo entre irmãos de fé que se poderá chamar igreja. E simultaneamente há de agiganter-se o horizonte e brilhar diante dos membros da instituição a maravilhosa visão de que há igreja também do lado de fora, espalhada por todos os cantos, tão sem controle quanto essa que brota também do lado de dentro.

Li um relato do Leonardo Boff recentemente, descrevendo a um entrevistador como prossegue seu relacionamento com a igreja católica, já que foi impedido de atuar como padre. Ele respondeu que reúne semanalmente, debaixo do teto da mais hierárquica instituição cristã, um grupo de irmãos de fé que juntos lêem a bíblia, oram e participam da ceia. O fazem do lado de dentro da burocracia, mas de forma absolutamente livre e independente dela. São igreja, dentro do sistema de poder da maior instituição cristã do planeta.

Da minha parte, creio que as igrejas formais e seus CNPJs ganhariam muito se fossem aos poucos alterando seus estatutos e transformando-se em organizações de difusão de bem, de apoio social, psico-social, educacional, cultural, com as portas abertas às comunidades que as cercam, trabalhando pelo bem comum da humanidade de forma graciosa, ou seja, sem esperar receber nada em troca. Aos poucos, abandonariam o nome "igreja", e permitiriam que a igreja de verdade ganhasse asas por aí.

Talvez então, pessoas reunidas debaixo de ipês floridos, nas ruas, praças ou varandas, debaixo do nome de um mesmo Cristo errante, nômade, sem lenço nem documento, passariam a ser chamadas de igrejas, enquanto as hierarquias, conselhos e diretorias seriam simplesmente chamadas de ONGs, associações, clubes, comunidades terapêuticas, fundações... sem ofensa.

Motivo

2011-10-31T19:51:00.000-02:00

Tem gente que foge do choro
Quer viver a vida na boa
Eu já não consigo mais
Ouço um choro, corro atrás
E choro junto
Um choro que escorre à toa

Se querem saber o motivo
Da dor que fustiga a pessoa
Eu já mudo de assunto
Pois uma lágrima que faz
Chorar sem saber porquê
É choro compadecido
De lágrima companheira
Rola aqui como pinga lá
O porquê outra hora se vê

Megafone

2011-10-27T19:46:00.000-02:00

Absurdamente equivocado
Amalucado em sua vertente
De pensamento desconjuntado
Sobe no banco da praça
E megafonicamente
Despeja no transeunte
Seu ódio acorrentado
Religiosamente disfarçado
Como um cristão penitente
Sem jamais haver assimilado
Do mestre, sua semente
De amor e perdão despejado
A todos graciosamente

Humildemente dedicado ao pregador das ruas de
Blumenau e seu ~~incansável~~ intragável ~~megafone~~
instrumento de condenação compulsória de almas.

Belo Monte

2011-10-26T15:27:00.001-02:00

Em 1989, após passar por 21 anos de ditadura militar, o Brasil se preparava para as primeiras eleições diretas para presidente desde 1960. Cerca de três mil pessoas se reuniram na cidade de Altamira, no Pará, para participar do I Encontro dos Povos Indígenas do Xingu, um marco democrático da luta em defesa da Amazônia. Quando o então presidente da Eletronorte apresentou as intenções do Governo de construir a mega-usina hidrelétrica de Kararaô, na Volta Grande do rio Xingu, a índia Tuíra se aproximou da mesa e, em um gesto emblemático, encostou o facão nas faces do “homem branco”. A imagem correu o mundo, e sua força e dramaticidade serviram para disseminar o grito de indignação dos indígenas contra as intenções de governantes e empresários de construir um complexo hidrelétrico em uma das regiões de maior biodiversidade da Amazônia.

Tuíra e Muniz Lopes, então presidente da Eletronorte

Há poucos anos, seria difícil imaginar que aquele projeto, desenvolvido quando vivíamos páginas infelizes de nossa História e praticamente sepultado durante o processo de redemocratização do país, seria ressuscitado com outro nome: Belo Monte. Pior: que, justamente em um momento de afirmação e consolidação de nossas conquistas democráticas, este projeto seria imposto de forma autoritária, desrespeitando a vontade dos povos da Amazônia, violando a legislação brasileira e ignorando tratados e mecanismos internacionais de proteção aos direitos humanos.

Surrupiado de global.org.br

Via @rondinellysm

A Rio+20 já está em pauta na mídia, mas o evento estará às sombras do Novo Código (des)Florestal, e do rasgo enorme da Belo Monte no coração da Amazônia. Triste.

Quando a chuva vem

2011-10-24T19:13:00.000-02:00

CÁNTICO Nº 55 DO HINÁRIO DA TRILHA

Chorar, sorrir também e depois dançar

Dançar na chuva quando a chuva vem

Felicidade
Marcelo Jeneci e Chico César

Haverá um dia em que você não haverá de ser feliz
Sem tirar o ar, sem se mexer, sem desejar como antes sempre quis
Você vai rir, sem perceber, felicidade é só questão de ser
Quando chover, deixar molhar pra receber o sol quando voltar

Lembrará os dias que você deixou passar sem ver a luz
Se chorar, chorar é vão porque os dias vão pra nunca mais

Melhor viver, meu bem, pois há um lugar em que o sol brilha pra você
Chorar, sorrir também e depois dançar, na chuva quando a chuva vem
Melhor viver, meu bem, pois há um lugar em que o sol brilha pra você
Chorar, sorrir também e dançar.Dançar na chuva quando a chuva vem

Tem vez que as coisas pesam mais do que a gente acha que pode aguentar
Nessa hora fique firme, pois tudo isso logo vai passar

Você vai rir, sem perceber, felicidade é só questão de ser
Quando chover, deixar molhar pra receber o sol quando voltar

♫ Conheça as outras músicas do Hinário da Trilha.

Quem canta...

2011-10-20T19:04:00.000-02:00

O cara vivia pra cantar. Não é a tou que ganhou o apelido de Ed Mota. Cantava desde guri, o tempo todo, em todo lugar. Era a alegria da família nas festas. O apelido só veio na faculdade, quando venceu por três anos seguidos o festival da canção. Inscreveu-se todos os anos no "Idolos", mas nunca foi chamado sequer para a seleção. Arrumou um emprego qualquer num escritório qualquer e seguiu alimentando a esperança de cantar para multidões. E conseguiu da forma mais inusitada. Convidado por um amigo, foi prar no culto de uma igreja evangélica, e viu no palco uma banda com um vocalista bem intencionado, mas que não chegava aos seus pés. E viu o público, a platéia, em estado de êxtase, olhos fechados, braços erguidos, alguns chorando, embalados todos pelo sonzinho sem sal da banda e pela voz fraquinha do cantor. Pois Ed sentiu como se um raio de luz dessesse sobre ele, uma revelação, uma profecia sussurrada, uma epifania. Encontrara por fim o seu lugar, um motivo para viver, um objetivo para perseguir, um lugar prar brilhar.

Antes do fim daquele mesmo ano, Ed já estava lá. Braços erguidos, cantando Deus, Jesus, aleluias e glórias... e era a glória. Gravou CDs e fez shows por todo Brasil. E a multidão o ouvia e gritava e chorava. E não havia Cristo que fizesse Ed faltar um culto, um retiro, um encontro de adoração, um congresso.

O Luxo

2011-10-17T20:48:00.002-02:00

"O luxo é a manifestação da riqueza grosseira que quer impressionar quem permaneceu pobre. É a manifestação da importância que se dá à exterioridade e revela a falta de interesse por tudo que seja elevação cultural. É o triunfo da aparência sobre a substância.

O luxo é uma necessidade para muitas pessoas que querem ter um sentimento de domínio sobre os outros. Mas os outros, se são pessoas civilizadas, sabem que o luxo é fingimento; se são ignorantes, admiram e talvez até invejem os que vivem no luxo. Mas a quem interessa a admiração dos ignorantes? Aos estúpidos, talvez.

O luxo é, de fato, uma manifestação de estupidez. Por exemplo, para que servem torneiras de ouro, se delas sai uma água contaminada? Não será mais inteligente, com o mesmo dinheiro, mandar pôr um filtro de água e ter torneiras normais? O luxo é, pois, o uso errado de materiais dispendiosos sem melhoria das funções. É, portanto, uma estupidez.

Naturalmente, o luxo está ligado à arrogância e ao domínio sobre os outros. Está ligado a um falso sentido de autoridade...

No passado, um cretino sentado num enorme trono podia, talvez, impressionar, mas hoje, e sobretudo amanhã, espera-se que não seja mais assim. Desaparecerão os tronos e as poltronas de luxo para os dirigentes impostos, os móveis especiais para os chefes, as grandes cadeiras luxuosas colocadas em estrados de mogno, os ornamentos, as hierarquias e tudo o que servia para impressionar. Em suma, quero dizer que o luxo não é uma questão de design."

Bruno Munari, designer, em seu livro "Das Coisas Nascem Coisas".

Pés cansados

2011-10-17T19:03:00.000-02:00

Ouço a batida sem ritmo
Dos pés que cansados
Conduzem o corpo
Que o tempo arcou

Vejo a poeira que sobe
Do passo arrastado
Empasta no rosto
Que o choro molhou

E o homem faz sua jornada
Passos pesados, mas fortes
A espera de um descanso
Não precisa muita coisa
Só comida, abrigo e abraço

Mas leva sozinho seu passo
Pois não há quem ofereça
Na correnteza remanso
No sofrimento uma sorte
Em pleno naufrágio, jangada

E segue a batida sem ritmo
Dos pés calejados
Do corpo surrado
Que um dia sonhou

E saiu na poeira da estrada
Procurando esperança
Amor e morada
Mas nada encontrou

Ônibus

2011-10-13T19:01:00.000-03:00

Nilton saiu atrasado de casa e perdeu o ônibus no ponto. Consequentemente perderia o ônibus no terminal do Morro e o outro no terminal do Açude. Chegaria pelo meno 40 minutos atrasado e levaria uma mijada daquelas. Mijada por mijada, preferiu voltar pra casa e fazer a bronca valer a pena. Se esparramou no sofá e pegou aquele livro surrado que pegara pra ler há meses e não passara do primeiro capítulo. E leu. O dia inteiro esparramado no sofá, devorou o livro como que devora uma picanha suculenta. Era a história de um rapaz que, cansado da rotina do trabalho, botou a mochila nas costas e saiu andando por aí. E fez de tudo. Uma aventura atrás da outra.

Nilton fechou o livro e pensou que depois dos 40, um homem já não tem mais condições de botar uma mochila nas costas e abandonar o mundo dos normais. Pois foi num salto que saiu do sofá e gritou para as baratas e traças que ziguezagueavam pela casa mal cuidada:

- Tem sim!

Na mesma noite saiu de casa e tomou um rumo qualquer. E acabou atravessando o Brasil inteiro, de leste a oeste, e os Andes de norte a sul. E cruzou o Atlânticco como clandestino em navio de carga e vagou pela África, cruzou o oriente médio, Índia, China e Rússia, onde encontrou um grupo de traficantes de armas montados em elefantes brancos e, quando estava para ser morto pelo grupo que se sentiu ameaçado, voltou voando pra casa, direto pro sofá, e acordou assustado com o despertador, derrubando o livro no chão. Tinha que correr. Não podia se dar ao luxo de perder o ônibus 2 dias seguidos.

No olho de quem olha

2011-10-10T19:55:00.000-03:00

Vi o belo no miserável
O roto, maltrapilho e desconjuntado
Também possui olhos que brilham
E um sorriso desdentado
Derrama alegria na alma
De quem sabe que a beleza está muito além
Da simetria das faces

Vi o belo no velho
Rosto murcho e cabelo acinzentado
Com uma história em cada ruga
E ai de quem se dispuser a ouvi-las
Será lindo de fazer chorar
E saberá que a beleza também
É muito mais que juventude

Vi o belo no feio
E percebi então que nem feio era
E vi beleza espalhada por todo canto
Até nos becos escondidos
Que ninguém mais quer olhar
E descobri que a feiura
Está no olho de quem olha

E só havia beleza
Em todo canto que eu olhava
Até no espelho pude vê-la
E desde então é o que peço
Que eu veja sempre primavera
E a beleza encha meus olhos
Onde menos se espera

Publicado primeiro no interessantíssimo SobrePensar

Ler me faz ficar feliz

2011-10-10T00:15:00.000-03:00

[ Clique na imagem para ampliar ]

Quando me mostraram a capa do caderno Santa na Escola desse fim de semana, também fiquei feliz.

Literatura: O violino Mágico
Ler me faz ficar feliz.

Você pode fazer o teste e ver se por acaso também fica feliz lendo o O Violino Mágico aqui.

Anjos

2011-10-06T19:00:00.000-03:00

Frequentemente, e cada vez mais, lembro do Rubem Braga e a conversa que teve com a menina no avião, que queria saber se havia anjos no céu:

"- Tem anjo sim. Mas tem muito pouco. Até agora desde que saímos só vi um, e assim mesmo de longe. Hoje em dia há poucos anjos no céu. Parece que se assustam com os aviões. Nessas nuvem maiores nunca se encontra nenhum. Você deve procurar mas nuvenzinhas pequenas, que ficam separadas umas das outras; é nelas que os anjos gostam de brincar. Eles voam de uma para outra.

A menina quis saber de que cor eram as asas dos anjos, e de que tamanho eles eram. O homem explicou que os anjos tinham asas da mesma cor que aquele vestidinho da menina; e eram do seu tamanho. Ela começou a duvidar novamente, mas chamamos o comisário de bordo. Ele confirmou a existência dos anjos com a autoridade de seu ofício; era impossível duvidar da palavra do comissário de bordo, que usa uniforme e voa todo dia para um lado e outro, e além disso ele tinha um argumento impressionante: "Então você não sabia que tem anjos no céu?" E perguntou se ela tinha vontade de ser anjo.

- Não.

- Que é que você quer ser?

- Aeromoça.

E começou a nos servir biscoitos; dois passageiros que estavam cochilando acordaram assustados porque ela apertou o botão que faz descer as poltronas; mas depois riram e aceitaram os biscoitos.

- A Baía de Guanabara!

Começamos a descer. E quando o avião tocava o solo, naquele instante de leve tensão nervosa, ela se libertou do cinto e gritou alegremente: - Agora tudo vai explodir! - E disse que queria sair primeiro porque estava com muita pressa, para ver as horas na torre do edifício ali perto: pois já sabia ver as horas.

Não deviam ter lhe ensinado isso. Ela já sabe tanta coisa! As horas se juntam, fazem os dias, fazem os anos, e tudo vai passando, e os anjos depois não existem mais, nem no céu, nem na terra."

Rubem Braga, agosto de 1953
50 Crônicas Escolhidas

Noivas do Cordeiro

2011-10-05T14:13:00.000-03:00

Senhoras e senhores, a desconcertante saga das Noivas do Cordeiro.
45 minutos do mais singelo assombro.

Documentário exibido no GNT.

"Não é possível ter que passar tanto trabalho pra ir pro céu. Será que precisa mesmo tudo isso?"

"A gente foi mudando a cabeça e largou a igreja."

"Aqui tudo que é produzido é pro consumo de todos."

"Não tem briga, não tem inimizade, o que é de um é ddo outro."

"[As crianças] todo mundo ajuda a cuidar."

"Ninguém tem nada e todo mundo tem tudo."

"Primeira coisa que eu penso é amar meus amigos porque são todos minha família, independente de sangue."

"Ninguém tem mais do que ninguém."

E muito mais...

Encontro casual

2011-10-03T19:55:00.000-03:00

Eram duas vidas completamente diferentes. Duas histórias distintas, incompatíveis, não fosse terem casualmente se encontrado numa noite chuvosa.

Ele, de família rica, estudou nos mais caros colégios particulares até entrar para a Universidade Federal.

Ela, de família pobre, estudou sempre em escolas públicas de periferia até conseguir uma vaga numa faculdade particular, com o curso financiado, meia-bolsa, e ralando para pagar as mensalidades.

Ele nunca trabalhou e já conhecia a Europa e os EUA, passou uma semana na Patagônia e viajou pelas praias do Nordeste. Passou sempre as férias na praia e os fins de semana andando a cavalo na fazenda do pai.

Ela sempre trabalhou. Primeiro em casa, lavando a louça, limpando a casa e cuidando dos irmãos. Depois na rua, vendendo frutas ou balas ou bujigangas da lojinha do chinês. Depois como diarista, babá, empacotadora de supermercado e frentista de posto de gasolina. Nunca teve férias e os finais de semana que conseguia de folga passava nos bailões do bairro.

Depois de formados, ele assumiu um cargo importante na indústria do pai e ela continuou como frentista no posto ao lado da mesma indústria. Abasteceu muitas vezes o carrão dele sem jamais imaginar o encontro que teriam naquela noite chuvosa.

Ela saindo do posto no horário de sempre, elesaindo tarde da indústria, depois de uma reunião extraordinária, regada a canapés e whisky. Ela a pé, ele em alta velocidade. Ambos desatentos. O impacto foi tão violento que o corpo dela atravessou o párabrisa e parou no banco de passageiros. Ele olhou assustado o corpo inerte e desconjuntado ao lado. Duas histórias tão distintas. Um encontro casual.

Delta do Mekong

2011-09-30T19:55:00.000-03:00

- Subam! - gritou o marujo. E era o crepúsculo, o último instante, a última chance. A família A’nh vacilou, mas os Cadao deram o passo que os levou embora dali. Foram 7 dias de viagem. Primeiro pelo rio Lohtse, até a planície de Hanoy. Depois atravessaram os infinitos arrozais dos banhados até alcançar o braço do Mekong e navegar até o delta, e se foram.

- Mas o que houve com eles? Para onde foram?

- Não sei, nuca mais os vi.

- E então? Como termina a história?

- E não é assim com todas as histórias, meu amigo? Já soube de alguma que acabou? Não cruzamos diariamente com 100 mil histórias? E de quantas delas sabemos o fim? Mesmo que morra o herói ou o vilão, não tem ambos filhos e amigos e um amor, ou um ódio? História nenhuma jamais teve fim.

Casa vazia

2011-09-19T19:30:00.000-03:00

Correndo o risco de ser taxado de machista e retrógrado, quero abordar uma questãoq que há muito tempo vagueia no enorme vazio da minha cabeça oca. Acompanhe o raciocínio e diga se não faz algum sentido pra você. Obviamente a opinião interessa especialmente se for vier de alguém do sexo feminino.

A mulher, que por décadas lutou para ter a liberdade de fazer tudo que o homem fazia, é hoje prisioneira da obrigação de fazê-lo. Deixou de ser oprimida pelo homem, para oprimir a si mesma. Quando conquistou merecidos direitos, quando libertou-se da imagem de inferior, lançou sobre si a carga de provar que pode ser superior. Não bastou-lhe a liberdade, quis assumir o papel de seu opressor e hoje já não é difícil encontrar por aí, nos corredores de grandes corporações ou no volante de carros esportivos do ano, mulheres transfiguradas no mais canalha dos homens, desfrutando altivamente de toda arrogância e ganância que antes lamentava ver no macho.

As que não chegam tão longe, vêem-se na obrigação de pelo menos caminharem na mesma direção, sob a pena de receberem o mais humilhante de todos os rótulos: donas de casa. A função que antes era menosprezada pelo homem dominante e toda sua babaquice, é hoje desprezada pela própria mulher. Assumir esse posto é a mais vergonhosa humilhação porque a mulher abraçou de corpo e alma a visão de mundo que embaçou os olhos da humanidade: só é gente quem produz, quem está inserido no mercado de trabalho, quem participa da roda viva da produção e consumo.

A igualdade da mulher permitiu-lhe submeter-se por livre e espontânea (e comemorada) vontade às exigências de um novo e cruel senhor - o mercado. Chegará o dia em que ela olhará para trás com saudades daquilo de que abriu mão. Um vislumbre desse dia, aliás, sempre chega quando o primeiro filho é deixado na creche, aos 4 meses de idade, às 7 horas da manhã, e permanece pulsando violentamente até o fim de cada dia, quando já noite a criança volta aos braços da mãe.

E agora, quem aguarda o retorno do cansado provedor no fim de cada tarde, não são mais crianças eufóricas e saudosas e o cheiro de um bolo de fubá quentinho, mas o eco de uma casa vazia, porque os provedores são todos e as crianças já não param mais em casa.

Haverá quem grite de uma cadeira nos fundos - mas a mulher precisa trabalhar para aumentar a renda da família, já que a renda de um só, na maioria dos casos, não dá conta do recado. Talvez seja bom lembrar que o excesso de mão de obra disponível hoje é um dos motivos que fez a renda individual cair. Porque há muitos profissionais à disposição, paga-se menos a cada um. Por pagar-se menos a cada um, é cada mais mais difícil um casal sobreviver com a renda de um só. É, portanto, cada vez mais imperativo que ambos trabalhem fora, o que evidentemente faz com que haja muita mão de obra disponível.

A roda gira. E que ninguém pare na frente porque ela passa por cima.

O rio e o vale

2011-09-12T13:28:00.000-03:00

Por incrível que pareça
Há beleza até no rio que enche
Que sobe descontrolado
Invade as calhas urbanas
Entra nas casas pelos vãos das portas
Empapa carpetes
Destrói pisos e móveis
Carrega junto consigo roupas e eletrodomésticos
Até que num fim de tarde de sexta
Majestosamente esparramado por toda cidade
Reflete, senhor do vale, o dourado o sol
Que surge só pra mostrar a imensidão do rio
E este anuncia solene:

Sou rio e tu és vale
Tu determinas meu caminho
Tua função é me reter
Conduzir-me até o mar
A minha é forçar passagem

E a voz ecoa nos morros pela eternidade
Como espírito vagando sobre a face das águas

Para o povo do Vale do Itajaí
Reverentemente

Back to the start

2011-09-01T15:21:00.000-03:00

Nada mais a acrescentar.

Espelho de nós

2011-08-29T08:42:00.000-03:00

CÁNTICO Nº 54 DO HINÁRIO DA TRILHA

É gente nossa
Homem, mulher
Espelho de nós
Mistérios da fé

Espelho de nós
Milton Nascimento

Traz a farinha
Traz é o peixe
Traz é o pão
Que quer dividir

Quem vem de lá, o que nos traz?
Quem vem de lá, que gente é?
Quem vem de lá, vem é de paz?
Quem vem de lá sabe o que quer?

Traz a farinha
Traz é o peixe
Traz é o pão
Que quer dividir

É gente nossa
Homem, mulher
Espelho de nós
Mistérios da fé

Quem vem assim vestido de céu?
Quem vem assim filho de Deus?
Luz na manhã, cor no papel
Flor no jardim, fruta no mel

Traz na viagem
Sonho, esperança
pra alimentar
quem quer resistir

É gente amiga
Homem, mulher
Estrela, farol
na noite do mar

Sei que enquanto amar
a vida me valerá
gostar pra mim é o ar
que busco na atmosfera
É o princípio e é o fim
Eu quero tocar, eu quero saber
qual é a mais bela verdade que há

Quem vem de lá, que mares cruzou?
Quem vem de lá, que povo que é?
Quem vem de lá, o que nos traz?
Quem vem de lá sabe o que quer?

Traz a farinha
Traz é o peixe
Traz é o pão
que quer dividir

É gente nossa
Homem, mulher
espelho de nós
mistério e fé

Traz na viagem
Sonho, esperança
pra alimentar
quem quer resistir

É gente amiga
Homem, farol
estrela, farol
na noite do mar

♫ Conheça as outras músicas do Hinário da Trilha.

Só pra esclarecer

2011-08-25T20:11:00.000-03:00

Quando escrevi sobre a validação do óbvio, a fé de herodes, o tribunal de bar, ou as já muitas vezes citadas 'reticências', estava, na verdade, tentando dizer o que disse o Paulo Brabo sobre a fé que você não precisa ter.

“Até mesmo os cristãos compraram a ideia de que se uma afirmação não for factual não há nela nenhuma verdade, e nessa única transação não só negamos todo o mistério que prometemos, mas nos rebaixamos a discutir a verdade nos termos de nossos antagonistas, para os quais a realidade se esgota no que há de mensurável neste mundo. (…)

E enquanto céticos e crentes discutem circularmente sobre a factualidade dos milagres, deixamos de considerar o que consideraram gerações e gerações de cristãos: o que os milagres da narrativa bíblica tem a nos ensinar. Qual é o seu significado. O que representam. Quais são suas implicações na vida real, na minha vida e na sua. (…)

A fé que se requer de mim não é a de acreditar nessa história, mas a de vulnerabilizar-me diante dela.”

A fé que você não precisa ter
Garimpado na Bacia das Almas

Escarpas da nova divisa

2011-08-23T15:58:00.000-03:00

Hoje completam 7 anos desde que o sol deu as caras pela última vez. Ou quase isso. Sete anos de garoa embaralham o passar dos dias. Não duvido que tenha me atrapalhado na contagem. Sei que estávamos com um grupo pronto, preparado pra inicar a jornada rumo ao norte atrás dos raios amarelos e quentes que povoam nossos sonhos. Mas a chegada desse mensageiro e os relatos que me trouxe obrigam-me a adiar a partida.

O que agora relato à vocês, meus companheiros de musgo e garoa, é que a linha divisória desse fenômeno terrível que assola nossa terra é a nova serra que se formou e corta o país de leste a oeste, nascendo no antigo Vale do Paraíba, litoral norte paulista, até o município de Umuarama, no norte do Paraná. Do Rio Grande até ali, é só garoa, mofo e bolor. Dali pra frente, o sol só se esconde no fim da tarde, atrás do horizonte no extremo oeste, mas ressurge no leste sempre coroado de céu azul intenso.

A notícia que recebi atesta que levas de peregrinos têm chegado à região da divisa diariamente, desesperados pelo sol. A muralha gigantesca que separa os separa dos raios luminosos é como a foice da morte ceifando vidas à granel.

O sujeito que vocês me trouxeram ontem e que dizia ter algo a me entregar foi um dos poucos afortunados que conseguiu cruzar as escarpas ígremes da morte de um lado para outro. É um enviado do meu amigo Romildo, de Manaus, que têm ouvido falar da nossa angústia e, entre uma pirapitinga, um matrinxã e um tucunaré, à beira do Rio Negro, teve piedade de nós e enviou-nos esse mensageiro fiel e corajoso, que pela graça de Deus seguiu seu caminho firme até nos encontrar aqui, ilhados nesse vale hidrófilo, nessa esponja submersa, nesse paraíso do bolor.

Com seu relato nossas esperanças crescem. Agora sabemos o que nos espera e podemos nos preparar para o que enfrentaremos. Dou graças aos céus pelos anos de montanhismo e escalada que vivi na juventude, e por ter meus equipamentos guardados no sótão de casa. Já tirei-os de lá esta manhã e começo agora a raspar o bolor que os envolve. Deixem os mantimentos prontos e vão em busca de toda corda que puderem encontrar, visto que as minhas estão bastante apodrecidas por essa umidade maldita. E vamor torcer para que não arrebentem nos momentos críticos.

Semana que vem partiremos e haveremos de transpor as escarpas da grande serra da nova divisa. E o sol estará do lado de lá para nos receber. E será amarelo, quente e seco. Mal posso esperar.

Profissão de fé

2011-08-18T19:15:00.000-03:00

Por Frei Betto

Prefiro um ateu que ama o próximo a um devoto que o oprime. Não creio no deus dos torturadores e dos protocolos oficiais, no deus dos anúncios comerciais e dos fundamentalistas obcecados; no deus dos senhores de escravos e dos cardeais que louvam os donos do capital. Nesse sentido, também sou ateu.

Creio no Deus desaprisionado do Vaticano e de todas a religiões existentes e por existir. Deus que precede todos os batismos, pré-existe aos sacramentos e desborda de todas as doutrinas religiosas. Livre dos teólogos, derrama-se graciosamente no coração de todos, crentes e ateus, bons e maus, dos que se julgam salvos e dos que se creem filhos da perdição, e dos que são indiferentes aos abismos misteriosos do pós-morte.

Creio no Deus que não tem religião, criador do Universo, doador da vida e da fé, presente em plenitude na natureza e nos seres humanos.

Creio no Deus da fé de Jesus, Deus que se aninha no ventre vazio da mendiga e se deita na rede para descansar dos desmandos do mundo. Deus da Arca de Noé, dos cavalos de fogo de Elias, da baleia de Jonas. Deus que extrapola a nossa fé, discorda de nossos juízos e ri de nossas pretensões; enfada-se com nossos sermões moralistas e diverte-se quando o nosso destempero profere blasfêmias.

Creio no Deus de Jesus. Seu nome é Amor; sua imagem, o próximo.

Frei Betto é escritor, autor, em parceria com Leonardo Boff,
de “Mística e Espiritualidade” (Vozes), entre outros livros.

Maratona do Violino

2011-08-17T12:15:00.000-03:00

Essa semana o livrinho “O Violino Mágico” participa da Maratona do Conto, promovida pelo SESC Blumenau. Pra promover a maratona e incentivar o contato das crianças com a literatura, o Jornal de Santa Catarina publicou a história e ainda fez uma versão ‘narrada’ do livro.

Hoje, 14h, vou contar a história no teatro da Fundação Cultural, como parte da programação da Maratona do Conto.

A matéria no Santa você pode conferir aqui.

A versão original do livro, continua onde sempre esteve.

Agradecimento especial ao gente boa Jamil Dias, pela força.

Sussuro

2011-08-15T19:51:00.000-03:00

Sussurrei
Cansado
Extenuado
    Fatigado
      Arrasado
        Acabado

Murmurei
Não aguento mais

Mas levantei
E segui caminhando
    Pra tão longe
      Que nem sei

Princípio básico

2011-08-11T19:11:00.000-03:00

Parece necessário restabelecer o princípio básico de que ninguém pode ajudar alguém sem ficar envolvido, sem mergulhar com todo seu eu na dolorosa situação, sem correr o risco de ser prejudicado, ferido ou mesmo destruído no processo. [...] Quem pode salvar uma criança de uma casa em chamas sem correr o risco de se queimar? Quem pode acabar com o sofrimento sem nele penetrar?

A grande ilusão da liderança é acreditar que o homem possa ser conduzido para fora do deserto por alguém que nunca esteve lá.

Henry Nouwen,
no seu "Sofrimento que cura"

Calvino e Armínio no boteco

2011-08-08T19:53:00.007-03:00

- A soberania divina é inegociável, Mino. Deus sabe todas as coisas e têm todas sob controle. Não somos nós que aceitamos Deus e sim Ele que nos aceita. Somente os que Ele escolheu e predestinou alcançarão a salvação. É assim que é. Tá escrito. Expliquei tudinho nas Institutas, você não leu?

- Pelo amor de Deus, Cal, são 1528 páginas! Mas tudo bem, digamos que seja assim mesmo. Ainda assim não posso aceitar que Deus não nos tenha dado a livre capacidade de escolher e, se é livre, é não controlada. Então eu construo meu destino baseado em minhas escolhas. É o livre-arbítrio, meu irmão, operando sempre, à todo vapor.

- Mas se há livre-arbítrio não há soberania, Mino. São excludentes! É um ou outro.

- Será, Cal? E se abraçarmos os dois? Um Deus soberano, que tudo sabe, tudo controla e pra onde todas as coisas vão convergir no tempo certo; e homens livres que escolhem seu destino e definem o amanhã.

- Rapaz. Isso não faz o menor sentido, mas é bonito!

- Então pede outra cerveja Cal. E vamos cantar um hino!

Reconsiderar a riqueza

2011-08-04T19:47:00.000-03:00

Na maioria das questões que estiveram no centro dos debates públicos nestes últimos meses, da vaca louca ao Erika, do amianto aos acidentes de trânsito, das conseqüências da grande tempestade ocorrida em dezembro de 1999 à crise dos combustíveis do outono de 2000, há sempre um elemento comum que curiosamente esquecemos de lembrar: essas catástrofes são verdadeiras bênçãos para nosso produto interno bruto. Esta cifra mágica, cuja progressão se expressa por uma palavra, que resume por si só a grande ambição de nossas sociedades materialmente desenvolvidas e etnicamente subdesenvolvidas: o crescimento! (…)

Supondo que no próximo ano não tivéssemos nenhum acidente material ou corporal, nem mortos e feridos nas estradas francesas nosso PIB diminuiria de maneira significativa e a França perderia uma ou várias posições na classificação das potências econômicas e veríamos muitos economistas nos anunciando com um tom de voz grave que a crise estava de volta. (…)

Ao mesmo tempo, todas as atividades voluntárias que graças, em particular, às associações criadas de acordo com a lei de 1901, cujo centenário estamos prestes a festejar, permitiram evitar ou limitar uma parte dos efeitos dessas catástrofes, por exemplo, indo limpar as praias poluídas ou ajudando gratuitamente aos deficientes, não acarretaram nenhuma progressão de riqueza e até contribuíram para fazer baixar o produto interno bruto, já que essas associações desenvolvem atividades voluntárias e não atividades remuneradas. (…)

Devemos examinar esses nossos curiosos termômetros quanto mais as suas graduações, as unidades monetárias, vão mudando cotidianamente. De fato, se sabe que a primeira função da moeda é a de ser uma unidade: quando se quis superar o intercâmbio sob forma de troca para poder comercializar os bens mais facilmente, entendeu-se ser útil adotar uma unidade contábil única no seio de uma coletividade registrando-se todos os valores nessa unidade. (…) Mas, justamente, imagine-se a confusão que introduziria uma ‘bolsa dos quilos e dos metros’ mudando de valor todos os dias! (…)

É próprio dos sistemas de dominação apresentar como evidências o que depende de construções e de escolhas. Acaba-se apresentando como uma lei natural o fato de que são as empresas que produzem a riqueza, enquanto os serviços públicos e sociais subtraem-na; que atividades reconhecidamente destrutivas, dão direito a ganhar dinheiro, enquanto que outras, vitais para a coletividade humana - como dar a vida, educar, preservar o meio ambiente - não o permitem; que alguns possam dispor de quantidades consideráveis de moedas, sem que isso tenha relação com seu esforço ou mérito, enquanto outros se encontram, no meio da abundância, em situações de miséria ou de grande pobreza. (…)

Trecho do relatório produzido em 2001 por Patrick Viveret e resultou no livro Reconsiderar a Riqueza que, segundo Allysson Amorim, 'é aquela espécie de livro cuja leitura deveria ser obrigatória'.

Só o que interessa

2011-08-02T12:20:00.000-03:00

Esqueçam as 780 mil crianças da Somália à beira da morte. Uma nova crise econômica se avizinha, e é somente isso que interessa. O estopim da crise? Os EUA, maiores consumidores da Terra, estão com problemas financeiros e, portanto, estão comprando menos. Se compram menos, tudo de ruim pode acontecer e nosso mundinho besta fica apreensivo; o que será de nós?

Agora, alguém me explique, por favor. O discurso planetário não é pela diminuição do consumo, sustentabilidade e essas banalidades? Os EUA finalmente consumindo menos não seria motivo de retunbante alegria para o planeta?

Balela!

Temos é que comprar adesivos ecológicos e colar em nossos carros novos. Comprar camisetas de malha PET, e muitas, sem esquecer de trocar o modelito sempre que sair de moda. Vamos manter o discurso encerado nos adesivos, estampas e postagens de blogs. Mas façam-me o favor, não parem de consumir. Quanto mais, melhor.

Estrelas na terra

2011-08-01T19:53:00.001-03:00

Amarre os sapatos
Aperte os cintos
Prepare-se para a batalha
Carregue seu fardo
Com pasta em mãos
E decisão firme
Dominaremos o mundo

Assim funciona o mundo
Continue
Seu destino te espera

Eles dormem com um olho aberto
Ficar para trás não é uma opção
Trabalhe o máximo que puder
Do jeito que lhe dizem

Eles vivem de omeletes
Vitaminas e tônicos
Um regime estrito de trabalho e descanso
Esforçando-se, dando duro
Abra caminho

Mas aqui chegamos a outro assunto
O de acordar com as músicas de um sonho
Quando o tempo para e a fantasia se liberta
Eles sempre se perguntam
Porque o lema do mundo é "continue assim"?
Porque essa luta maluca para chegar a um destino?

Eles não são escravos do tempo
São livres
Tem reuniões com as borboletas
E debates com as árvores
Passam seu tempo brincando com o vento
E contando histórias às gotas de chuva
Enquanto pintam um novo mundo na tela do céu

Porque o lema do mundo é "continue assim"?
Porque essa luta maluca para chegar a um destino?

__________
Do belo filme indiano Taare Zameen Par - Every Child is Special
(Estrelas Na Terra - Toda criança é especial)

Encontro

2011-07-28T19:52:00.000-03:00

Teve o Sarau Facamolada. Depois o sarauzinho do Caminho lá em casa, ambos com Silvestre Kuhlmann. Depois um fim de semana em Rio do Sul no sítio do Léo, com fogão a lenha e muita conversa boa. Em seguida o sarau com pinhão no frio do Sítio Vilarejo em Campo Magro, acompanhado de Diego, Sara, Stenio, Selma e Gladir, mais amigos e família. Então saiu um poeminha. E já veio, de presente do Silvestre, uma música pra ele.

Encontro
Letra minha, música do Silvestre Kuhlmann.
O poeminha eu garanto aí em baixo.
A música, por enquanto, só na memória.
Quem sabe uma hora dessa pinta um audio bacana.

A porta está sempre aberta
As trancas do lado de fora
A brisa entra pela janela
O cheiro do mato com ela
E música ao som da viola

Vem quem está a fim
Vem quem tiver vontade
Assim displicentemente
Como vento levando semente
Simplesmente vem pela amizade

É assim que o encontro se dá
Dois ou três é suficiente
Num canto da casa onde mora
Ou à sombra de um pé de amora
Importante é que tenha gente

E gente com algo em comum
Algo que brota do fundo
Um amor que se faz latente
Que vem como desejo ardente
De, quem sabe, mudar o mundo

Mas mundo se muda por dentro
E não labutando a esmo
Passou da hora do treino
Se quer habitar novo Reino
Ama o outro como a ti mesmo

Cifras aqui.

A arte do encontro e o tempo

2011-07-25T19:16:00.008-03:00

Me perdoe a pressa
É a alma dos nossos negócios
Oh! Não tem de quê
Eu também só ando a cem

Nesses tempos de correria abestada, nada mlehor que uma parada para "cantar o tempo", enquanto o tempo passa. A Ultimato está fazendo isso no seu blog. Eu acabei dando um palpite lá, citando Vinícius e Paulinho da Viola.

”Se a vida é a arte do encontro, a morte é feita de esbarrões.”

Confere lá no blog dos caras.

Ter, pertencer e ir

2011-07-21T19:30:00.000-03:00

Houve um tempo em que eu possuia uma igreja. Qual a sua igreja?, me perguntavam, e eu respondia na lata. Ou, talvez, era a igreja que me possuía, pois outros queriam saber de que igreja eu era membro; e eu sabia, e respondia. Outros ainda interessavam-se em saber onde ficava a igreja que era minha, e eu dela: Você vai em que igreja? Aquela!, eu respondia dizendo o nome.

Empobreci. Não possuo mais igreja nenhuma. Libertei-me. Igreja nenhuma me possui. E não há lugar onde possa esconder-me de mim, e criar aquele outro eu, e fechar-me em uma bela e agradável sociedade paralela.

Bebi a água do pote, entornei o caldo pra dentro, absorvi o discurso que encenei por décadas e me lancei na aventura dos que não tem onde repousar a cabeça. E encontrei a solidão, o buraco profundo da ausência, o eco das paredes da sala vazia. Não sou um agregador, confesso solitário. Sem os subterfúgios da instituição, caminho com dois ou três. É o suficiente, creio, mas não me habituo com facilidade.

Sinto-me leve, porém, sabendo que os verbos ter, pertencer e ir foram substituídos por um único verbo. Agora sou. E sendo, sou em qualquer canto, com qualquer um.

Quando dependia dos verbos ter, pertencer e ir, me reunia todo domingo no cultão, e toda quarta nas casas. Eventualmente uns dias aqui e ali em cursos ou jantares especiais disso e daquilo. E a agenda era cheia.

Agora, solitário, a agenda ressoa o eco da imensidão. É, no entanto, a alvura da agenda vazia que testifica o ser. Hei de me habituar a ela. Hei de me habituar às ricas porém discretíssimas consequências de ser. Porque agora, sem agenda, sem endereço, sem posse, reúno-me como igreja mais do que nunca, em todos os cantos. Todo dia na hora do almoço com a família toda. Todas as noites um tempo na cama do meu filho, um tempo na cama da minha filha, cabecinha no ombro, histórias, risadas, memórias, sonhos e orações. Na minha cama com minha esposa, entre desabafos, risadas, problemas, cansaços, alegrias e outras coisas deliciosas. Todas as sextas, com um punhado de amigos queridos. Alguns sábados aleatórios, numa casa de recuperação. Às quartas, no hospital. Alguns fins de semana em Curitiba, com pais, irmãos e sobrinhos. Algumas noites em família, na sala de casa, com violão, livros, bíblia, teclado, partituras, pijamas, luz de abajour, teatros hilários e coreografias absurdas. E rolamos de rir e chorar, banhados por confissões e pedidos de perdão. De pai pra filho. De irmão pra irmão.

A solidão de hoje é ilusão, e sei disso há muito tempo. É que havia me acostumado com os barulhos de muita gente e esquecido que muita gente é o mesmo que ninguém. O tempo de ter, pertencer e ir passou, mas foi longo e deixou hábitos e costumes. O tempo de ser é um bebê recém desmamado que por vezes ainda chora, mas há de tornar-se homem. E homem emparelhado, ombro a ombro, com os dois ou três que por acaso estiverem fazendo o mesmo caminho.

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Dê uma olhadinha também no desigrejado Roger e suas angústias.
Ou no dia do próximo passo.

Sapateia, minha gente

2011-07-14T19:46:00.004-03:00

A porta do quarto abriu suave enquanto batidinhas discretas na madeira pediam permissão para entrar. O casal lá dentro olhou com estranheza como quem imagina que a visita só poderia ser um engano. Mas não era. Jaleco branco e nariz vermelho; a combinação inesperada por vezes gera desconfiança. Mas o sorriso debaixo do nariz desfaz o receio.
– Posso entrar?
– Claro – vem a resposta ainda um pouquinho reticente, mas agora só pela curiosidade.

E começa a conversa. O senhor L.B. não anda muito animado não. Passou um pouco dos sessenta anos e não teve vida fácil. Já começa contando sua história, suas dores e desilusões. O tanto que teve e que se esvaiu pelos vãos dos dedos. O quase nada que sobrou. A dor das tantas perdas. O tempo no hospital vem se arrastando miseravelmente e a previsão de voltar pra casa ainda não apareceu no horizonte.
– Mas volto logo! Não quero mais ficar aqui não.
– Tudo bem, L.B., mas enquanto isso, vamos brincar? O senhor gosta de cantar?

E entra uma música, duas, três. Só no gogó mesmo, com os refrões acompanhados pela mágica cornetinha de plástico. Coisa antiga. Serestas e caipiras. O casal canta junto e as canções parecem soprar memórias e as memórias trazem sempre sentimentos. Depois da terceira música, L.B. olha direto nos olhos que ladeiam o nariz vermelho. E olha sério, e com os olhos pede um pouco de atenção. Depois de longa pausa, comenta:
– Lindas as letras dessas músicas, não?
– Também acho. As antigas são as melhores...
– Sabe que sou poeta? – escapa a pergunta reticente, como quem teve que, antes de questionar, encher o peito de ar na busca de uma confiança que há muito já se fora.
– Faz muito tempo que não escrevo nada. Quase niguém hoje sabe que um dia escrevi. É coisa antiga, de um tempo que já se foi – e enquanto fala já desvia o olho e fixa em um canto do rodapé do quarto.
– Um poeta? Um poeta de verdade? – pergunta o palhaço de jaleco.
– Quero ver. Quero ouvir. Sabe alguma de cor? – e insiste tanto e de forma tão enfática que os olhos de L.B. levantam-se de novo e encontram novamente os olhos do doutor de nariz vermelho.
– Acho que lembro de um poeminha...

Quando a saudade vem
A gente chora
Sapateia minha gente
Aproveita a mocidade...
Que depois vem a velhice
E a velhice traz saudade

"Engraçado que o poema não parece de um tempo que já foi", pensa o palhaço, "parece mesmo é que foi feito no leito do hospital, que o poeta lá dentro nunca parou". O poema veio fraquinho, desconfiado e molhado, mas encheu o rosto do palhaço de sorriso incontrolável, também umedecido, mas feliz.
– É lindo L.B. É lindo! Peraí, deixa eu anotar.

O tempo já havia corrido demais e, depois do poema, foi preciso um abraço. E a despedida ao som de "Asa Branca", do Gonzagão, a três vozes; poeta, esposa e palhaço.

Em casa, o homem do nariz vermelho não para de pensar no poeminha e no poeta. Resolve montar o texto bem bacana no computador, faz uma dedicatória, imprime, compra uma moldura e faz um quadro. No dia seguinte vai até o hospital, bate suave na porta do mesmo quarto e quando entra já é recebido com um grito:
– Meu amigo palhaço!
– Vim aqui atrás de um grande poeta. Ontem ele me fez um bem danado com sua poesia e seu carinho. Hoje quero retribuir com um presente.
O quadro é entregue nas mãos do poeta, e presente vira abraço, abraço enorme, demorado e apertado.

Dois anos já passaram e os dois nunca mais se viram. Mas na memória do homem de nariz vermelho está marcado para sempre o inesperado encontro de palhaço e poeta.

Emmanuel

2011-07-11T19:58:00.000-03:00

CÁNTICO Nº 53 DO HINÁRIO DA TRILHA

Seria primavera feliz...

Se a luz dos homens

Fosse emmanuel

Emmanuel
De Michel Colombier e Murilo Antunes
Por Flávio Venturini e Milton Nascimento
Eu não tenho asas pra voar
Nem sonho nada que não seja de sonhar
Sou um homem simples que nasceu
Das entranhas de um ato de amor

Seria primavera feliz
Se a voz dos homens entoasse a paz
Se o dom dos homens fosse a arte de amar
Se a luz dos homens
Fosse emmanuel

♫ Conheça as outras músicas do Hinário da Trilha.

Ratos

2011-07-07T19:31:00.000-03:00

Nada afasta de mim a convicção de que o homem era muito mais homem antes de inventarem o controle remoto e o ar-condicionado. Fomos criados para o desconforto.

O luxo, a sofisticação, a tecnologia, os sofás, as almofadas, os carros, as poltronas anatômicas, o isolamento térmico e acústico, a tintura para cabelo e a escada rolante são elementos importantíssimos na metamorfose terrível que nos transformou em ratos.

Haverá de chegar o dia em que, olhando para o espelho, perceberemos os pelos grossos e duros que tomaram conta de nosso corpo e nos assustaremos com a cauda pelada balançando atrás de nós enquanto corremos pelos cantos escuros e levamos a vida enfurnados em nossos buraquinhos climatizados.

Nesse dia teremos uma lembrança vaga e embaçada de que o homem um dia sentiu calor insuportável, e suou até exalar o cheiro forte de gente. Que houve também o frio e a pele rachada pelo ar seco. Que se ia a muitos lugares à pé. Que se dormia no chão ou no colchão de palha de uma hospedaria de madeira velha e se acordava com a orelha cheia de pó de cupim. E que distâncias longas demais eram cobertas em carros com manivelas para abrir o vidro, ou ainda no lombo de cavalos ou mulas e que as pernas assavam e o suor do animal se misturava com o nosso.

Haveremos de lembrar que os cabelos das mulheres tornavam-se brancos, sua pele enrugava e os seios cansavam-se de manter a pose e elas eram lindas assim.

Lembraremos que as crianças corriam soltas pelas ruas, rolavam na grama e na lama, tinham várias cicatrizes e marcas de todas as cores nas pernas e joelhos e cotovelos.

Mas estaremos tão acostumados com o conforto absurdo que nos cerca que tudo nos parecerá pura fantasia. E mesmo que sejamos avisados que nossos confortos estão nos matando de câncer ou dando um fim em todas as abelhas do planeta (e, consequentemente, em todo ecosistema), não abriremos mão de nada.
Até o dia em que tudo será arrancado de nós.

Enquanto Houver Sol

2011-07-04T19:36:00.001-03:00

CÁNTICO Nº 52 DO HINÁRIO DA TRILHA

Quando não restar nem ilusão

Ainda há de haver esperança

Enquanto Houver Sol
Sérgio Britto (Titãs)

Quando não houver saída
Quando não houver mais solução
Ainda há de haver saída
Nenhuma idéia vale uma vida...

Quando não houver esperança
Quando não restar nem ilusão
Ainda há de haver esperança
Em cada um de nós
Algo de uma criança...

Enquanto houver sol
Enquanto houver sol
Ainda haverá
Enquanto houver sol
Enquanto houver sol...

Quando não houver caminho
Mesmo sem amor, sem direção
A sós ninguém está sozinho
É caminhando
Que se faz o caminho...

Quando não houver desejo
Quando não restar nem mesmo dor
Ainda há de haver desejo
Em cada um de nós
Aonde Deus colocou...

Enquanto houver sol
Enquanto houver sol
Ainda haverá

♫ Conheça as outras músicas do Hinário da Trilha.

A fé de Herodes

2011-06-30T19:07:00.000-03:00

O mundinho evangélico segue enfeitiçado por milagres. A fé é um show, portanto precisa de visibilidade. Estranhamente, no entanto, a fé da bíblia já foi atrelada à coisas que não se vêem. Era a fé que lançava o indivíduo na confiança inabalável de que um dia as coisas vão se ajeitar e, portanto, vale a pena lutar com todas as forças, contra tudo e todos, por um mundo melhor. Mas hoje, aqui, a coisa é complicada, doída, atribulada, sofrida.

Os crentes de hoje, no entento, seguem o Cristo milagreiro.

Herodes, o governador da galiléia, onde Jesus passou a maior parte dos seus três curtos e intensos anos de 'vida pública', já ouvira falar muito no estranho profeta vindo de Nazaré. As notícias que chegavam vinham carregadas de assombros místicos, mágicos e poderosos. O homem curava cegos, aleijados, leprosos, alimentava multidões com um punhadinho de pães e peixes, desafiava os figurões do templo e levantava menininhas mortas do seu leito. Era esse homem que vinha sendo trazido até ele naquela manhã. "Finalmente vou conhecê-lo", pensava o governador, ansioso e excitado. "O fazedor de milagres vem aí. De certo há de me agraciar com algum prodígio". E lhe foi entregue o milagreiro surrado. Não há nada no texto que indique falta de fé da parte de Herodes. Ele cria! Ele queria! Tinha fé! E ordenou o milagre, como ordenam os crentes de hoje. "Eu quero, eu posso, eu creio... em nome de Jesus eu ordeno..."; não são assim as orações cheias de fé da maioria dos evangélicos?

O Cristo milagreiro, no entanto, naquela mesma madrugada, algumas horas atrás, orava baixinho entre lágrimas, joelho no chão: "se for possível, afasta de mim esse cálice. Mas seja feita sua vontade."

Herodes não conseguiu o milagre que queria. Não rolou o show da fé. A cena que descortinou-se diante do governante abestalhado foi a cena mais repetida em toda a história da humanidade, em todos os momentos em que alguém buscou algo de Deus. Seja qual for a busca, a resposta mais comum é a que recebeu Herodes. O silêncio.

Somos diariamente brindados com o silêncio divino e, a não ser que aprendamos a reconhecê-lo em sua ausência, em sua aparente deserção, em seu abandono, jamais seguiremos com ele o caminho da cruz. Evidentemente, os crentes modernos dos milagres extravagantes nada querem com cruz alguma. A esses, resta agir como Herodes e encaminhar o profeta sozinho à morte.

Insustentável

2011-06-27T10:53:00.000-03:00

Quem é que gosta de crise? Eu não, que não sou besta. Mas gosto do meu planetinha. Sou metido a ecologistazinho. Não jogo nada no chão. Consumo relativamente pouco. Reciclo. Meu lixo orgânico, ao invés de ir pro aterro, vira adubo. Coisas assim. Mas se falarem em crise, tremo na base. Ai meu emprego. Ai meu sossego.

Sou, como você, escravo do paradigma do capital, da máxima do consumo. Só sobreviveremos se crescermos. E crescimento é produção, é PIB, é consumo, é mercado girando, é comércio bombando. Bombando feito bomba relógio.

O máximo que consigo desejar é um "desenvolvimento sustentável". Mesmo sabendo que, como afirmou Viveiros de Castro, isso é conversa pra boi dormir:

“A noção tão louvada de “desenvolvimento sustentável” — não se pode negar as boas intenções de quase todos que a formularam e defendem — é, no fundo, apenas um modo de tornar sustentável a noção de desenvolvimento, a qual já deveria ter ido para a usina de reciclagem das idéias. Ela é uma contradição em termos. Não existe desenvolvimento capitalista sustentável; e, salvo engano, a imensa maioria dos defensores do desenvolvimento sustentável não imagina uma alternativa ao capitalismo.“

E cá estamos nós, à mercê do capitalismo, tentando sustentar a noção de desenvolvimento que nos consome, como um louva-deus compondo poemas à sua amada enquanto é devorado por ela durante o acasalamento. Sustentamos o absurdo argumento de que, para o mundo não implodir é preciso consumir.

“O desenvolvimento é sempre suposto ser uma necessidade antropológica, exatamente porque ele supõe uma antropologia da necessidade (idem).”

A Europa e os EUA encolhem apavorados. O Brasil cresce à revelia da crise e cantarolando, cheio de si, na expectativa de ocupar em breve o merecido lugar entre os grandes. E, como sempre fizemos, vamos indo lentamente pro beleléu enquanto fazemos festa. O código florestal que se explôda, é o que nos diz confiante a bancada ruralista, e as matérias da Veja. É hora de crescer.

Quem é que vai ter coragem, diante de uma chance como essa, com os olhos brilhosos cobiçando o anel do poder, de abrir mão de tudo e abraçar uma outra lógica?

“[Precisamos da] improdução como meta, a involução intensiva como projeto coletivo de vida. Contra o mundo do “tudo é necessário, nada é suficiente”, e a favor de um mundo onde “muito pouco é necessário, quase tudo é suficiente”. Quem sabe assim tenhamos um mundo a deixar para nossos filhos (idem).”

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O Rondinelly tuitou a dica e fui conferir
o texto preciso do Eduardo Viveiros de Castro.
Me vi forçado a escrever sobre o assunto,
e acabei lembrando de uns outros textos relacionados: - Teologia de Balú
- Contexto
- Nossa única esperança de redenção
- Gafanhotos

Abraços

2011-06-21T11:49:00.000-03:00

Abraços nos mantém vivos.

Ilustração de Lim Heng Swee.

Se o bem ou mal existem

2011-06-20T19:50:00.005-03:00

CÁNTICO Nº 51 DO HINÁRIO DA TRILHA

Se o bem e o mal existem
Você pode escolher
É preciso saber viver

Se o bem ou mal existem
Roberto Carlos

Quem espera que a vida
Seja feita de ilusão
Pode até ficar maluco
Ou morrer na solidão
É preciso ter cuidado
Pra mais tarde não sofrer
É preciso saber viver

Toda pedra do caminho
Você pode retirar
Numa flor que tem espinhos
Você pode se arranhar
Se o bem e o mal existem
Você pode escolher
É preciso saber viver

É preciso saber viver
É preciso saber viver
É preciso saber viver
Saber viver, saber viver!

♫ Conheça as outras músicas do Hinário da Trilha.

Tragédia

2011-06-16T19:31:00.000-03:00

Não teria sido outro senão o próprio autor das cartas quem desferira o golpe final. Teria sido difícil de imaginar lendo as primeiras missivas. As referências singelas à amizade, aos encontros casuais e suas indisfarsáveis alegrias, e aos primeiros encontros marcados regados a picolés, bancos de praça e roçar suave de mãos jamais apontariam para o desfecho trágico que se formou. O primeiro indício de que algo poderia estar escapando da normalidade foi o aumento do volume de escritos. As cartas iniciaram esporádicas. Tornaram-se mensais depois do primeiro e sutil toque de mãos. Mais ou menos quinzenais depois do primeiro afago nos cabelos. Semanais depois do pôr-do-sol abraçadinho. Enlouquecidamente diárias depois do primeiro beijo.

Já era suficientemente estranho a insistência no papel, já que as poucas respostas encontradas foram enviadas por email, e nenhum deles foi respondido pelo autor do golpe. Remeteu ao todo 256 cartas. Recebeu 6 emails fazendo referência à algumas delas. Nunca respondeu email nenhum. A 18ª carta foi acompanhada de um pequeno cisne de cristal. Todas as cartas seguintes referiram-se ao presente. Nenhuma das seis respostas por email falava no assunto.

A última carta foi entregue pessoalmente, encontrada perto da vítima que jazia ao lado do banco de praça que viu o primeiro toque das mãos, o primeiro afago, o primeiro beijo. Sentado no banco, impassível, olhos fixos no horizonte, o autor das cartas sorria por ter moído o cristal que se espalhava pelo chão enquanto a moça partia furiosa.

Tributo

2011-06-13T19:58:00.000-03:00

Num pais desmemoriado como o Brasil, mesmo quem cultiva a história acaba esquecido. Cantora especializada em música derivada do folclore, a paranaense Stella Maria Egg (1914-1991), a Stellinha Egg de uma familia de músicos de origem austríaca (a tia Heloisa tocava cítara; Ludovico Carlos Egg, parente paterno, trompa, piano e regia um coral de 120 vozes, no Tirol) dedicou-se a partir dos anos 30, ainda na PRB-2 (Radio Clube Paranaense) à MPB de raiz. Discípula do maestro Alceu Bocchino, seu primeiro professor de música, ela se casaria com outro maestro inﬂuente, o paulista de Itararé, Lindolpho Gaya (1921-1987), de linhagem polonesa, com quem formaria uma indissolúvel dupla, que atuaria por décadas com sucesso no rádio, TV, gravações e excursões. (...)

Estrela da canção
Artista precoce, que assomou ao palco pela primeira vez aos cinco anos, num espetáculo na Igreja Presbiteriana, Stellinha Egg gravou, de 1944 a 1973, 180 discos 78 rotações e 20 LPs com vasto repertório - de Heckel Tavares a Jorge Ben, de Luiz Gonzaga a Tom Jobim, de Dorival Caymmi a Catulo da Paixão Cearense. Ela que trocou o oficio de professora pelo canto, na década de 40, foi eleita três vezes a melhor intérprete do folclore brasileiro. Em 1956 lançou o clássico LP de 10 polegadas "Músicas do nosso Brasil com Stellinha Egg" (RCA Victor BPL 3022), uma coesa antologia de “singles” de 78 rotações editados entre 1951 e 1954 pela RCA, depois da fase inicial na Continental. Por suas interpretações intensas, dramatizadas, de “O vento" e “O mar' em 1953 (foi a cantora que mais gravou Dorival Caymmi nessa fase) ganhou mais de uma dezena de prêmios, incluindo medalha de ouro na rádio Tupi e Disco de Ouro do jornal O Globo e da rádio Globo. No texto de contracapa do LP acima citado, Claribalte Passos escreve:
“Laureou-se, em 1954, no julgamento unânime da critica fonográﬁoa carioca, num concurso promovido pela Revista do Disco, como a “Melhor intérprete de Música Brasileira”, pelas suas criações em disco RCA Victor, das belíssimas composições de Dorival Caymmi, “O Vento" e “O Mar", gravações consideradas as mais perfeitas já lançadas em nosso pais".
Stellinha e Gaya excursionaram por doze paises europeus. Gaya regeu a Filarmônica de Varsóvia, Polônia e, em Moscou, tocou choros de sua autoria no ﬁlme “Folclore de cinco paises”, em que a cantora representou um quadro macumba e cocos. Em Portugal, Stellinha registrou “Cantigas de roda" e "Vamos todos cirandar" e gravou também na Rússia e na Polônia. Na França, onde residiu por algum tempo, lançou “Chants folkloriques Brésiliens”, e atuou no ﬁlme "Bela aventura". Após mais uma turnê européia em 1973, reinstalados no Rio de Janeiro antes da partida para Curitiba dez anos depois, Stellinha e Gaya montaram os shows “Bras¡l, suas raizes musicais" e “Andanças”. Este (…) celebrou os 30 anos de carreira do casal, sumarizando uma cronologia musical brasileira, dos pregões e do lundu ao samba e bossa nova, com a última apresentação ocorrendo em 1985, em Curitiba.

Surrupiado e condensado do texto de Tárik de Souza
no encarte do CD de Ithamara Koorax,
Tributo à Stellinha Egg

O Sarau foi assim

2011-06-10T08:55:00.008-03:00

Lembra do Sarau que divulguei aqui? Já tem fotos e vídeos disponíveis pra quem quiser ver como foi.

www.saraufacamolada.blogspot.com

O tempo e o vento

2011-05-30T19:23:00.001-03:00

CÁNTICO Nº 50 DO HINÁRIO DA TRILHA

É só questão de investimento

Em vez de armas alimento

Deixar viver, dar o pão

Essa me faz lembrar aquela do João Alexandre: "Enquanto se canta e se dança de olhos fechados / Tem gente morrendo de fome por todos os lados..."

O Vento e o Tempo
Almir Sater e Paulo Simões

Por mais que tente
Não entendo
Todo mundo enlouquecendo
Quem é que está com a razão

E tanta gente ainda lendo
Velho e novo testamento
Sem compreender a lição

Verdade é voz que vem de dentro
E mata a sede dos sedentos
O pior entre os meus sentimentos
De mim foi levado enfim pelo tempo

Mais um milênio vem nascendo
De repente se perdendo
A melhor das ocasiões
É só questão de investimento
Em vez de armas
Alimento
Deixar viver, dar o pão

Nesse universo tão imenso
O meu caminho eu mesmo penso
E se um dia restar meu silêncio
É que as minhas canções
Se perderam no vento

♫ Conheça as outras músicas do Hinário da Trilha.

Verticalidades

2011-05-26T19:03:00.006-03:00

Tente imaginar um gigantesco bloco de granito projetando-se a partir do solo verticalmente na direção das estrelas. Seis centenas de metros verticais de rocha cinza esticando-se como quem quer alcançar a lua, tocar os astros com seu cume crespo, fragmentado pela incidência incansável de tempestades magnéticas. Pense que seicentos metros equivalem a um edifício de duzentos andares. Agora tente imaginar um homem solitário no meio dessa parede gigantesca, agarrado à fendas, fissuras, buracos, cristais, reentrâncias e saliências da pedra, subindo passo a passo, mãos e pés lascados, moídos pelo atrito, pela pressão da pele na superfície áspera da rocha. Trezentos metros o separam do chão. Outros trezentos o separam do cume. E ele prossegue, metro a metro, içando o próprio corpo com passos de alucinate balé vertical. A trilha sonora para essa cena não é o eletrônico besta dos programas de TV com nomes de adrenalina radical ou coisa semelhante. A trilha, para quem assiste a cena de longe, é uma ópera! Mas para o homem agarrado ali, a trilha é o silêncio profundo soprado pelo vento gelado, rompido somente pela própria respiração calma, profunda, ofegante, arfada, extasiada, assustada, arrependida, maravilhada, apavorada, feliz, corajosa, convicta, reticente...

O horizonte desse homem é infinitamente maior do que o de alguém com os pés firmes no chão. O vazio que o rodeia assemelha-se ao infinito, a linha do tempo se rompe e o eterno envolve seus passos firmes na direção do topo.

E o homem prossegue, lentamente, passo a passo, acalentado pelo abraço terno do silêncio e da solidão profunda que o levarão ao mesmo tempo para o topo e para dentro de si. E não vê a hora de chegar lá.

Gente enterrada no chão

2011-05-25T14:10:00.001-03:00

José Cláudio Riberio da Silva, o Zé Castanha, vivia em Nova Ipixuna, num canto esquecido do Pará. Vivia na floresta e da floresta. Colhia castanhas, fazia cestos, extraía óleos, sustento e alimento da generosidade graciosa e farta da floresta. Mas insistia em denunciar aqueles que, ao redor dele, botavam tudo no chão e faziam impiedosa e gananciosamente da floresta pó.

Terça-feira, 24 de maio de 2011, Zé Castanha e sua esposa foram mortos a tiros por pistoleiros a mando das madeiriras e carvoeiras da região.

Como havia profetizado na sua palestra no TEDx Amazônia, Zé Castanha seguiu os passos resolutos de Chico Mendes e irmã Dorothy e teve o mesmo fim que eles. Até quando?

À nós fica o lembrete, quando formos comprar nossos belos móveis de madeira de lei, que eles podem vir manchados de sangue.

PS: E agora nossos deputados queridos aprovaram o insaciável Novo Código Florestal brasileiro. Três vivas para as madeireiras, agronegócio e a ganância. Impunidade e destruição venceram mais uma.

[Zé Castanha] tá de prova

Naquele lugar tem cova

Gente enterrada no chão

Saga da Amazônia
Vital Farias

Era uma vez na Amazônia, a mais bonita floresta
Mata verde, céu azul, a mais imensa floresta
No fundo d'água as Iaras, caboclo lendas e mágoas
E os rios puxando as águas

Papagaios, periquitos, cuidavam das suas cores
Os peixes singrando os rios, curumins cheios de amores
Sorria o Jurupari, Uirapuru, seu porvir
Era fauna, flora, frutos e flores

Toda mata tem caipora para a mata vigiar
Veio caipora de fora para a mata definhar
E trouxe dragão-de-ferro, prá comer muita madeira
E trouxe em estilo gigante, prá acabar com a capoeira.

Fizeram logo o projeto sem ninguém testemunhar
Prá o dragão cortar madeira e toda mata derrubar:
Se a floresta meu amigo tivesse pé prá andar
Eu garanto meu amigo, com o perigo não tinha ficado lá.

O que se corta em segundos gasta tempo prá vingar
E o fruto que dá no cacho prá gente se alimentar??
Depois tem passarinho, tem o ninho, tem o ar
Igarapé, rio abaixo, tem riacho e esse rio que é um mar.

Mas o dragão continua a floresta devorar
E quem habita essa mata prá onde vai se mudar??
Corre índio, seringueiro, preguiça, tamanduá
Tartaruga, pé ligeiro, corre-corre tribo dos Kamaiurá

No lugar que havia mata, hoje há perseguição
Grileiro mata posseiro só prá lhe roubar seu chão
Castanheiro, seringueiro já viraram até peão
Afora os que já morreram como ave-de-arribação
Zé da Nana tá de prova, naquele lugar tem cova
Gente enterrada no chão

Pois mataram índio que matou grileiro que matou posseiro
Disse um castanheiro para um seringueiro que um estrangeiro
Roubou seu lugar

Foi então que um violeiro chegando na região
Ficou tão penalizado e escreveu essa canção
E talvez desesperado com tanta devastação
Pegou a primeira estrada sem rumo, sem direção
Com os olhos cheios de água, sumiu levando essa mágoa
Dentro do seu coração.

Aqui termina essa história para gente de valor
Prá gente que tem memória muito crença muito amor
Prá defender o que ainda resta sem rodeio, sem aresta
Era uma vez uma floresta na linha do Equador

Caçador de Mim

2011-05-23T18:23:00.001-03:00

CÁNTICO Nº 49 DO HINÁRIO DA TRILHA

Nada a temer senão o correr da luta

Nada a fazer senão esquecer o medo

Caçador de Mim

Sérgio Magrão e Luis Carlos Sá

Por tanto amor
Por tanta emoção
A vida me fez assim
Doce ou atroz
Manso ou feroz
Eu caçador de mim

Preso a canções
Entregue a paixões
Que nunca tiveram fim
Vou me encontrar
Longe do meu lugar
Eu, caçador de mim

Nada a temer senão o correr da luta
Nada a fazer senão esquecer o medo
Abrir o peito a força, numa procura
Fugir às armadilhas da mata escura

Longe se vai
Sonhando demais
Mas onde se chega assim
Vou descobrir
O que me faz sentir
Eu, caçador de mim

♫ Conheça as outras músicas do Hinário da Trilha.

O homem: as viagens

2011-05-19T19:10:00.001-03:00

De Carlos Drumond de Andrade

O homem, bicho da Terra tão pequeno
chateia-se na Terra
lugar de muita miséria e pouca diversão,
faz um foguete, uma cápsula, um módulo
toca para a Lua
desce cauteloso na Lua
pisa na Lua
planta bandeirola na Lua
experimenta a Lua
coloniza a Lua
civiliza a Lua
humaniza a Lua

Lua humanizada: tão igual à Terra.
O homem chateia-se na Lua.
Vamos para Marte – ordena a suas máquinas.
Elas obedecem, o homem desce em Marte
pisa em Marte
experimenta
coloniza
civiliza
humaniza Marte com engenho e arte.

Marte humanizado, que lugar quadrado.
Vamos a outra parte?
Claro – diz o engenho
sofisticado e dócil.
Vamos a Vênus.
O homem põe o pé em Vênus,
vê o visto – é isto?
idem
idem
idem.

O homem funde a cuca se não for a Júpiter
proclamar justiça junto com injustiça
repetir a fossa
repetir o inquieto
repetitório.

Outros planetas restam para outras colônias.
O espaço todo vira Terra-a-terra.
O homem chega ao Sol ou dá uma volta
só para tever?
Não-vê que ele inventa
roupa insiderável de viver no Sol.
Põe o pé e:
mas que chato é o Sol, falso touro
espanhol domado.

Restam outros sistemas fora
do solar a col-
onizar.
Ao acabarem todos
só resta ao homem
(estará equipado?)
a dificílima dangerosíssima viagem
de si a si mesmo:
pôr o pé no chão
do seu coração
experimentar
colonizar
civilizar
humanizar
o homem
descobrindo em suas próprias inexploradas entranhas
a perene, insuspeitada alegria
de con-viver.

(ANDRADE, 1978: 448-450)

Veja também:
A Validação do Óbvio

Oração

2011-05-19T14:37:00.000-03:00

A última oração da banda mais bonita da cidade.

Via Marcio Ribeiro.

Facamolada

2011-05-17T21:53:00.000-03:00

Mais um Sarau em Blumenau.
Música, poesia, artes-plásticas, literatura, fotografia, abraços e conversas.
Se acheguem.

saraufacamolada.blogspot.com

Sobre Todas as Coisas

2011-05-16T19:23:00.003-03:00

CÁNTICO Nº 48 DO HINÁRIO DA TRILHA

Ou será que o Deus

Que criou nosso desejo é tão cruel

Mostra os vales onde jorra o leite e o mel

E esses vales são de Deus

Sobre Todas as Coisas

Edu Lobo e Chico Buarque (Maria Rita)

Pelo amor de Deus
Não vê que isso é pecado, desprezar quem lhe quer bem
Não vê que Deus até fica zangado vendo alguém
Abandonado pelo amor de Deus

Ao Nosso Senhor
Pergunte se Ele produziu nas trevas o esplendor
Se tudo foi criado - o macho, a fêmea, o bicho, a flor
Criado pra adorar o Criador

E se o Criador
Inventou a criatura por favor
Se do barro fez alguém com tanto amor
Para amar Nosso Senhor

Não, Nosso Senhor
Não há de ter lançado em movimento terra e céu
Estrelas percorrendo o firmamento em carrossel
Pra circular em torno ao Criador

Ou será que o Deus
Que criou nosso desejo é tão cruel
Mostra os vales onde jorra o leite e o mel
E esses vales são de Deus

Pelo amor de Deus
Não vê que isso é pecado, desprezar quem lhe quer bem
Não vê que Deus até fica zangado vendo alguém
Abandonado pelo amor de Deus

♫ Conheça as outras músicas do Hinário da Trilha.

O Deus moribundo

2011-05-12T16:13:00.002-03:00

"Não olhamos para as árvores como Dríades ou como belos objetos quando as cortamos em feixes para lenha: o primeiro homem que fez isso deve ter sentido o preço agudamente... As estrelas perderam sua divindade à medida que a astronomia se desenvolveu, e o Deus Moribundo não tem lugar na agricultura química. (...). Reduzimos as coisas à mera natureza de modo a que possamos 'conquistá-las'."

C. S. Lewis em A Abolição do Homem.

Veja também:
Apesar de Copérnico, todo cosmos gira ao redor de nosso pequeno globo

Dom Quixote

2011-05-09T19:01:00.000-03:00

CÁNTICO Nº 47 DO HINÁRIO DA TRILHA

E seja onde for, qualquer lugar

Levar a luz que te conduz

Jamais abandonar o dom que te seduz

Dom Quixote
César Camargo Mariano e Lula Barbosa
(Maria Rita)

Cavaleiro andante estrela marginal
Sobre o Rocinante escravo de metal
Um acorde rasga o céu
Raio negro a cavalgar o som
E cavalgar sozinho... e cavalgar

Viverá pra sempre em nosso coração
O moinho vento nova geração
Um menino vai crescer
Procurando em cada olhar o amor
E caminhar, sozinho... e caminhar

Tanta gente se esconde do sonho com o medo de sofrer
Tanta gente se esquece que é preciso viver
Combater moinhos, caminhar entre o medo e o prazer
Somos todos na vida, qualquer um de nós
Vilões e heróis,vilões e heróis

E seja onde for, qualquer lugar
Levar a luz que te conduz
Jamais abandonar o dom que te seduz
E seja onde for, qualquer lugar
Levar a luz que te conduz
Jamais abandonar o dom que te seduz

Conheça as outras músicas do
Hinário da Trilha.

Bate-papo com Stelinha Egg e Gaya

2011-05-05T19:54:00.001-03:00

Trechos de entrevista concedida pela cantora Stellinha Egg e o marido maestro Gaya ao jornalista Aramis Millarch.

A família, a infância em Curitiba, a iniciação musical, São Paulo, Rio de Janeiro, o maestro Gaya, a turnê na Europa, os filmes (desaparecidos) da cantora no exterior e uma série de 'causos' dos tempos de ouro do rádio e o início da TV.

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Links para a íntegra da entrevista de Stellinha Egg para o jornalista Aramis Millarch.
1. Stelinha e Gaya - 2h50m (a partir de 1h30, depoimento de Gaya, incluindo histórias de Guerra Peixe, Radamés Gnattali, música dodecafônica, a bossa nova, seus trabalhos com harmonia, arranjos, orquestrações e muito mais).
2. Stelinha Egg - mais de 2h de um papo delicioso

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Muito mais sobre Stellinha Egg aqui.

Drão

2011-05-02T22:04:00.000-03:00

CÁNTICO Nº 46 DO HINÁRIO DA TRILHA

Se o amor é como um grão

Morre, nasce trigo

Vive, morre pão

Drão
Gilberto Gil

Drão!
O amor da gente
É como um grão
Uma semente de ilusão
Tem que morrer pra germinar
Plantar nalgum lugar
Ressuscitar no chão
Nossa semeadura
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Nossa caminhadura
Dura caminhada
Pela estrada escura...

Drão!
Não pense na separação
Não despedace o coração
O verdadeiro amor é vão
Estende-se infinito
Imenso monolito
Nossa arquitetura
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Nossa caminhadura
Cama de tatame
Pela vida afora

Drão!
Os meninos são todos sãos
Os pecados são todos meus
Deus sabe a minha confissão
Não há o que perdoar
Por isso mesmo é que há de haver mais compaixão
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Se o amor é como um grão
Morre, nasce trigo
Vive, morre pão

Feito furacão

2011-04-28T19:28:00.001-03:00

Depois do almoço refestelou-se no sofá e sorveu os goles de sol quente que atravessavam as folhas de acerola no jardim e invadiram a janela da sala. Livro aberto, descalço, calças arregaçadas, vento suave acariciando macio os pêlos da perna. Mas o relógio girou e teve que arrumar a barra da calça, calçar o tênis e voltar ao trabalho percorrendo a Alameda Rio Branco sob céu azul até o estacionamento onde a moto descansa à sombra todos os dias. E ligou o micro e lidou com fontes, cores, formas e fotos até sentir nas costas, sem muito espanto, um vento forte que assobiava nas frestas da antiga janela de madeira. Tratou o vento sul com desdém e seguiu trabalhando, sem perceber que o horizonte entrava em luto trazendo a noite de arrasto para o meio da tarde.

Foi só quando ouviu os primeiros estampidos de raios violentos e muito próximos que se dignou a parar o que fazia e olhar pela janela. E o vento veio metido a furacão. E as nuvens raivosas arremessavam pedras de gelo em quem quer que ousasse sair às ruas. E as telhas se erguiam dos telhados e jogavam-se suicidas para todo lado, e os galhos dobravam-se temerosos e partiam e se estatelavam sobre carros e telhados e ruas e calçadas. E num rompante de terror o vento perdeu o rumo e virou-se de um lado pro outro violento, como que querendo libertar-se de amarras, debatendo-se e derrubando placas e arrancando os enfeites de páscoa da rua XV. Relâmpagos estalavam feito loucos sem parar, e um deles, mais raivoso, estampiu certeiro sobre algum ponto de crucial importância para o fornecimento de energia da cidade. E tudo se apagou enquanto o céu desabava.

Meia hora depois restavam somente os pingos sarcásticos largando-se de mansinho dos beirais. E no fim da tarde o sol apareceu sorrindo e ainda brincou de colorir toda aquela bagunça de amarelo intenso e sussurrou nos ouvidos de todos: "Nada te turbe, pois tudo passa*". E encerrou o dia com uma beleza de fazer chorar.

*Nada te turbe, pois tudo passa: referência à Teresa D´Avila,
surrupiada da belíssima canção do Jorge Camargo.

Tanta coisa

2011-04-25T19:26:00.003-03:00

Há quem diga, peito estufado, cheio de orgulho: – Tô numa correria. Trabalhando demais. Terminei meu relatório 1h da manhã!

Me dei conta desse horror quando li o tuíte (sim, eu tenho uma conta no twitter) de um amigo, todo garboso, piando no meio da madrugada pro mundo inteiro saber: “Terminei por hoje. Vou descansar um pouco porque amanhã cedo tem mais”.

Eu confesso que cada hora-extra me invade a alma como um punhal. Me desnuda o corpo e expõe minha vergonha. Horas-extras, relatórios noturnos, reuniões de final de semana, almoços e jantares de negócio, enviados diretamente do inferno, são a mais frequente e miserável causa dos desencontros que fazem do homem moderno essa ilha maldita de solidão e morte.

- Desculpe – falei dia desses pra um grande amigo – mas não consegui fazer aquela visita que já venho prometendo a tempos. Não deu tempo cara. Tô numa correria.

E assim vamos levando.

Foi mal vó, não deu pra ir no seu aniversário. Desculpe maninho, mas não consegui parar pra te dar aquele abraço quando nos cruzamos por acaso na rua. Perdão colega, mas não deu pra atender o telefone, nem pra responder seus emails. Foi mal gente, não deu pra ir no jantar que vocês organizaram. Desculpem todos. Tô com tanta coisa pra fazer.

Contravenção é a lei

2011-04-21T09:11:00.001-03:00

A quantidade de leis potencializa a possibilidade de contravenção. E é esse o paradigma legislativo da sociedade urbana. A aglomeração absurda de gente em espaço tão reduzido que o consumo impõe ao homem contemporâneo (pois quanto mais gente junta, maior a possibilidade de consumo) gera a aglomeração de fatos inusitados que acarretam em desordem e, portanto, exigem leis que reestabeleçam a ordem perdida. As leis surgem, e assim que existem, elevam a desordem anterior à categoria de contravenção penal, de crime.

Mas a raça humana tem incrível criatividade e improvisa novas formas de desordem, que exigem novas regras que, como se sabe desde sempre, estão aí para serem quebradas.

Chegamos então ao ponto onde estamos. Nosso país possui hoje o volume total de 181 mil leis. O número exorbitante de regras certamente nos coloca entre os maiores contraventores do planeta. O surreal é que, se não fôssemos, não sobreviveríamos. Quem permaneceria em pé debaixo de 181 mil regras? Que titã resistiria ileso a tão insuportável carga?

Com nossas leis instituimos a contravenção como norma. A regra de conduta nacional é a transgressão.

Quem não pecou, que atire a primeira pedra.

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PS1: Senti-me profundamente tentado a conduzir o assunto para os lados funestos da teologia, mas resisti bravamente. Já está tudo dito. Quem tem ouvidos, ouça.

PS2: O assunto desse texto surgiu da aproximação iminente dos meus filhos da idade da transgreção - a adolescência. Enquanto me torturava buscando em mim mesmo resposta para o questionamento básico - proibo ou não meus filhos de fazer isso ou aquilo? - me dei conta da primeira frase do texto. Concordo irrestritamente com a frase, mas ainda não sei o que fazer com meus filhos.

Pessach

2011-04-20T18:15:00.002-03:00

Domingo de ramos passou.
E era só alegria pela chegada do mestre.

Está chegando a sexta-feira da cruz.
Corações e mentes transtornados.
Sangue inocente derramado.

E vem o sábado negro que parece não ter fim.

Mas o domingo é de vida.
Sol nascendo, flores se abrindo, pássaros cantando.

Feliz Páscoa!

A menina da Alameda

2011-04-18T19:54:00.005-03:00

É preciso admitir, antes de qualquer outra coisa, que sou um falsário até naquilo de mim que aparenta a mais pura virtude. Vivo a tensão absurda entre o que anseio e o que sou. Melhor dizendo, vivo a angústia de não conseguir, diante do próximo, ser aquilo que realmente sou. Porque o que sou, a essência mais profunda, o fiapo de humanidade sufocado debaixo do tempo e dos traumas e das convenções sociais e dos hábitos religiosos e das doutrinas e da segurança e das submissões e dos medos e dos enganos acerca de mim e acerca de todo o resto; esse fiapo maltrapilho amarrotado soterrado em escombros pesados é que é quem sou realmente, e a luta que imponho a mim mesmo é o labor do bombeiro que cavoca destroços na esperança de encontrar uma vida em farrapos, coberta de caliça e deitá-la ao sol.

Já havia ventilado essa idéia de inúmeras formas em variadas situções, mas jamais dramatizado-a de maneira tão clara como tenho feito recentemente. E o estalo que me fez perceber retroativamente o drama que venho representando deu-se em plena Alameda Rio Branco, pouco depois do meio dia. E desde lá, esbofeteia-me diariamente a ponto de me fazer chorar e molhar as almofadas do capacete enquanto rumo para casa para aproveitar as 2 horas de almoço que me são concedidas.

Não é, certamente, por acaso que o ponto central que desenrolou o drama todo que tento miseravelmente descrever aqui seja o encontro entre duas pessoas. E, ainda mais significativamente, um encontro casual. Eu caminho em direção ao estacionamento todos os dias às 12h. E no sentido contrário, diariamente vem seguindo uma mocinha loira, pouco mais de 20 anos, com algum problema no sistema nervoso central que mantém suas perninhas duras, os braços pouco articulados, as mãos curvadas para dentro e uma leve, muito sutil tensão no rosto. Seus olhos são verdes como o mar e, por trás das lentes do óculos que insiste em escorregar pelo nariz e que precisa ser contido com um estranho movimento muscular facial, o olhar parece verter esperança. Tem dificuldade para descer o meio fio e os passos são sincopados, martelados, e fazem os cabelos loiros balançarem de um lado para outro em um ritmo bem cadenciado. E ela vem na minha direção e meu coração dispara. Não a conheço. Não sei de onde vem nem pra onde vai. Mas sei um pouco do que ela já passou e passa. É possível que tenha uma bela família e seja amada e bem cuidada e protegida, e seu olhar sereno me faz crer que é assim. Mas sei que já ficou de lado, sei que já foi preterida, sei que já conheceu a solidão (e talvez a conheça diariamente), sei que já quiz que tudo fosse diferente, sei que já pensou que tudo poderia ser melhor. E meu coração grita eufórico e me pede que a abrace calorosamente no meio da rua. Que lhe diga que a amo, que seus olhos são lindos, que o balanço de seu cabelo é uma canção, que seu olhar me cativou e me arrancou os pés do chão e me aproximou de Deus e Deus é amor, é abraço, é alegria e é lágrimas.

O que venho encenando há tempos sem me dar conta, é o drama de ter de me disfarçar para ser quem sou. O que a doce menina da alameda me fez ver, é que não consigo ser eu mesmo a não ser atrás de uma máscara que me proteja de mim e da incrível exigência que seria para a estabilidade social que me protege eu ser quem realmente sou. Explico: uma miserável vez por semana coloco um nariz vermelho na cara, um sapato enorme, um jaleco branco cheio de apetrechos coloridos, e caminho pelos corredores de hospitais visitando crianças, jovens, velhos, adultos nos mais variados estados físicos e psicológicos que um interno de hospital pode apresentar. E lá, e somente lá, abraço a todos, afago todos os cabelos, massageio todos os pés. Lá, e somente lá, río displicientemente para qualquer um, aceno, danço, rebolo, canto, conto histórias. Lá, e somente lá, deito minha mão sobre mãos fracas e trêmulas, silencio diante da dor sem deixar de me fazer presente por um toque sutil, misturo minhas lágrimas com lágrimas de desconhecidos, deito minha cabeça em peitos arfantes e beijo testas e acaricio rostos quase sem esperança. Somente lá, atrás da segurança de um nariz vermelho - é o que todos os dias me sussurram os olhinhos verdes da moça da alameda - é que sou eu mesmo. E já na moto, a caminho de casa, choro todos os dias porque, sem o nariz vermelho, não consigo ser quem sou.

Porque não faço o bem que quero,
mas o mal que não quero, esse faço.
Romanos 7.19

Se quer se esconder atrás de um nariz para tentar, como eu,
descobrir quem é, visite o site do Pojeto Sorriso (Blumenau e região).

Tribunal de bar

2011-04-14T20:46:00.002-03:00

Fui declarado culpado pelo júri do bar do crime inafiançável de posse e tráfico de fé. Concederam-me amplo direito à defesa, mas não pude fazer nada além de confessar-me culpado. Mãos erguidas, enchi o peito e bradei diante de bêbados, poetas, filósofos, estudantes, vagabundos, publicitários e professores: – Eu creio!

Seguiu-se silêncio angustiado quebrado por buburinhos que logo viraram fuzuê. Exigiram mais. Uma confissão não bastava. Queriam detalhes, um credo, uma profissão de fé. Católico, carismático ou tradicional, evangélico, pentecostal, histórico, reformado, reformulado, néo, desigrejado, enlouquecido, budista, espírita. Queriam nomes, queriam rótulos, algo em quê se agarrar, um motivo a mais de crítica, elogio, desdém ou deboche.

Tentei me esquivar, mas fui pressionado por todos os lados, entre gritos, risadas e dedos na cara, até o dono do bar bater firme uma garrafa vazia no balcão e sentenciar: – Ordem no bar! Silêncio no meu balcão! – E me encarou sisudo, olhos nos olhos, testa frisada: – Fala logo homem, antes que ponham o bar abaixo. QUe raio de fé é essa? Crê no quê?

Encurralado, pensei em citar o “credo apostólico” e sair logo dali. Mas desviei o olho pro chão quando percebi que o que quer que eu falasse soaria naquela situação como piegas e meloso, ou como uma martelada seca de araponga ressoando na imensidão da serra do mar. Lembrei do cego que em situação semelhante argumentou simplesmente: – Sei lá quem era o cara. Sei lá que fé é essa que me tomou de assalto. Só sei que não via nada, agora vejo! – Mas não tinha argumento assim tão forte que fosse meu. Lamentei profundamente continuar cego. Cego e mudo.

Mas consegui reunir força suficiente para levantar os olhos e responder ao dono do bar com uma estrofe de Aldir Blanc:

”[Creio] na existência dourada do sol
Mesmo que em plena boca
Nos bata o açoite continuo da noite”

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2011-04-11T22:03:00.003-03:00

CÁNTICO Nº 45 DO HINÁRIO DA TRILHA

O amor é um turbilhão de pureza original

Até o mais feroz aminal sussura seu doce som

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Mercedes Sosa (Mercedes Sosa e Milton Nascimento)

O que pode o sentimento, o saber não tem conseguido
Nem o mais claro proceder, nem o maior pensamento
Tudo o muda no momento, qual mago condescendente
Nos afasta docemente de rancores e violências
Só o amor com sua ciência nos torna tão inocentes

Vai se envolvendo, envolvendo
Como no muro a hera
E vai brotando, brotando
Como o musgo na pedra
Como o musgo na pedra, sim...

O amor é um turbilhão de pureza original
Até o mais feroz aminal sussura seu doce som
Detém os pergerinos, liberta os prisioneiros
O amor com seus esforços ao velho torna criança
E ao mau só o carinho o torna puro e sincero

Queijo cremoso e o fim da humanindade

2011-04-07T19:14:00.003-03:00

No meio do café da manhã o copo de queijo cremoso falou comigo. E foi grosseiro, o bandido.

- Já era cara! Teu tempo passou. Foi bonito de ver, mas a contagem agora é regressiva. Perdeu playboy!

E o miserável estava certo. Ele percebeu, é claro, que eu estava lendo seu rótulo, e deve ter sacado meu desgosto quando notei a frase destacada que chamava a atenção do consumidor:

“Produto ultrafiltrado. Sem contato manual”.

O assombroso, que me deixou sinceramente confuso e assustado, é que esse argumento de venda era dirigido a indivíduos possuidores de mãos! - A que ponto chegamos – pensei apavorado.

Ausência de contato humano tornou-se definitivamente uma qualidade, uma característica a ser exaltada! A questão, meus amigos, não é que quem quer que tenha feito o queijo cremoso tenha lavado bem as mãos antes de prepará-lo, mas que ninguém, absolutamente nenhum ser humano nojento e asqueroso tenha sequer tocado nesse produto asséptico, fruto de uma linha de produção mecânica, computadorizada, robótica, perfeita!

A matéria prima continua brotando das tetas de uma vaca, mas isso não importa, nem onde vive essa vaca, nem o que comeu, nem como anda a limpeza e manutenção da máquina chupadora de tetas e fazedora de queijos cremosos, desde que humano algum se aproxime do produto para contaminá-lo com sua imundície inevitável, até que ele chegue à minha mesa e, sozinho, eu possa degustá-lo sem o receio da contaminação de um outro alguém. Só eu. E as máquinas.

Dias melhores

2011-04-04T20:39:00.004-03:00

CÁNTICO Nº 44 DO HINÁRIO DA TRILHA

Vivemos esperando

Dias melhores

E não é o que queremos todos?
E não é o que fomos chamados a promover?
E não é o que a mensagem daquele galileu poderia realizar caso fosse praticada?
Caso fosse...

Dias Melhores
Rogério Flausino (Jota Quest)

Vivemos esperando
Dias melhores
Dias de paz, dias a mais
Dias que não deixaremos
Para trás

Vivemos esperando
O dia em que
Seremos melhores
Melhores no amor
Melhores na dor
Melhores em tudo

Vivemos esperando
O dia em que seremos
Para sempre
Vivemos esperando

Dias melhores pra sempre

Lágrimas

2011-03-31T20:14:00.002-03:00

Gosto de riso solto, gargalhada e risinho discreto. Mas não sei se poderia viver sem lágrimas. Rir ilumina a alma, é certo, mas luz demais resseca. O choro umidece, amolece, cria o solo fértil de onde há de brotar o riso.

O que quero é ter a coragem de não fugir de choro nenhum. Nem meu, nem do meu irmão, nem do desconhecido que se avizinha.

Quero submeter-me ao batismo salgado das lágrimas que trazem consigo a semente do consolo.

O vencedor

2011-03-28T20:37:00.001-03:00

CÁNTICO Nº 43 DO HINÁRIO DA TRILHA

Olha lá, quem sempre quer vitória

E perde a glória de chorar

Eu que já não quero mais ser um vencedor

Levo a vida devagar pra não faltar amor

O Vencedor
Marcelo Camelo (Los Hermanos)

Olha lá, quem vem do lado oposto
Vem sem gosto de viver
Olha lá, que os bravos são
Escravos sãos e salvos de sofrer
Olha lá, quem acha que perder
É ser menor na vida
Olha lá, quem sempre quer vitória
E perde a glória de chorar
Eu que já não quero mais ser um vencedor
Levo a vida devagar pra não faltar amor

Olha você e diz que não
Vive a esconder o coração

Não faz isso, amigo
Já se sabe que você
Só procura abrigo
Mas não deixa ninguém ver
Por que será?

Eu que já não sou assim
Muito de ganhar
Junto às mãos ao meu redor
Faço o melhor que sou capaz
Só pra viver em paz

A insensatez de seguir adiante

2011-03-24T20:12:00.005-03:00

    Não terá sido pouco, e você sabe disso melhor do que ninguém, o esforço empreendido. Vale lembrar que desde o início houve forte oposição de quase todos, o que, num apanhado geral retroativo, pode ter cooperado para o bem. No entanto, mesmo na condição atual, tendo alcançado o ponto mais distante da caminhada prevista e sabendo que nada mais há de se fazer adiante (parecendo óbvio, portanto, que o retorno é o próximo passo), creio ter deixado evidente pelo conteúdo das últimas cartas, que optei pela insensatez de seguir adiante.

    É claro que daqui para frente o acesso à internet será absolutamente impossível, como já tem sido nos últimos meses, e lamento muito dizer que já não terei condições de enviar-lhe carta, nem recado de qualquer tipo. A civilização encerra-se completamente e dela não haverá vestigios a partir do próximo passo. Espero sinceramente trazê-la comigo em lembranças, mas tamanho é o vazio do horizonte que se apresenta que já não sei nem se memórias serão possíveis amanhã. Por isso procuro por todas elas agora, e me dói um bocado perceber que quase já não as encontro, pelo menos não na superfície investigável da consciência.

    Recordações são tímidas e tentam sempre esconder-se quando vamos atrás delas. Preferem surgir espontaneamente quando já nos dedicamos a pensamentos diversos, e é nisso que deposito minhas esperanças.

    Olhando para trás, afirmo sem dúvida nenhuma que o pior que me aconteceu no trajeto todo até aqui foi terem me roubado a mochila pequena, onde trazia uma foto sua. Apavora-me perder para sempre seu rosto, ainda mais aquele, com os olhos distraídos, a boca num quase riso e a mão delicada apoiando o queixo.

    Temo agora que, escrevendo mais, vacile na decisão de ir. A mochila está pronta. O menino que vai levar a carta está impaciente. Me despeço abaixo, e sigo adiante.

Beijos. L.

Outono

2011-03-21T20:29:00.001-03:00

Autumn in Yosemite National Park from Henry Jun Wah Lee on Vimeo.

Paciênca

2011-03-14T20:37:00.001-03:00

CÁNTICO Nº 42 DO HINÁRIO DA TRILHA

Eu me recuso faço hora

Vou na valsa

A vida é tão rara...

Paciência
Lenine e Dudu Falcão
Mesmo quando tudo pede
Um pouco mais de calma
Até quando o corpo pede
Um pouco mais de alma
A vida não para...

Enquanto o tempo
Acelera e pede pressa
Eu me recuso faço hora
Vou na valsa
A vida é tão rara...

Enquanto todo mundo
Espera a cura do mal
E a loucura finge
Que isso tudo é normal
Eu finjo ter paciência...

O mundo vai girando
Cada vez mais veloz
A gente espera do mundo
E o mundo espera de nós
Um pouco mais de paciência...

Será que é tempo
Que lhe falta para perceber?
Será que temos esse tempo
Para perder?
E quem quer saber?
A vida é tão rara
Tão rara...

Miguel

2011-03-10T19:53:00.001-03:00

Era comecinho de tarde quando Miguel chegou caminhando lentamente e sentou-se no banco da praça central da praia de Lagos, em Algarve. Chegou sozinho, sentou sozinho e ficou ali sozinho até o sol se pôr. Olhava pra cá e pra lá. Ora pra uma copa de árvore, ora pras pernas de uma mulher, olha pros olhos de algum outro solitário, ora pra um passarinho, ora pra um vira-lata. Arrumou os óculos delicadamente várias vezes. O boné permaneceu intacto. A bengala dançava uma valsa lenta, de mão pra outra, até repousar carinhosamente sobre sua coxa, para depois voltar à baila.

Quando o sol foi se deitar, Miguel levantou-se no mesmo ritmo lento com que se sentara, e caminhou em passinhos curtos e sincopados até sua casa e deitou-se no seu lado da cama, acompanhado do enorme vazio, que o seguia para todos os cantos e deitava agora ao seu lado.

Nas quase 5 horas que passou no banco da praça, ninguém, ninguém soube nem sequer imaginou que ali naquele mesmo banco, Miguel declarou seu amor humilde a Sara. Ninguém percebeu que o velho que estava ali sozinho, ali esteve acompanhado por 45 anos. Ali Miguel e Sara tocaram as mãos a primeira vez. Ali se beijaram inúmeras vezes. Ali brigaram, ali romperam, ali voltaram, ali perdoaram. Foi naquele banco que comeram amêndoas quentes em invernos frios. Naquele banco de praça de Lagos, Sara deitou a cabeça no colo de Miguel, e a alça de seu vestido caiu e deixou à mostra seu ombro e uma parte generosa de seu seio.

Mas ninguém dos que viram Miguel no seu último dia de vida soube de nada disso. Viram apenas um velho sozinho. Não puderam rir nem chorar com Miguel porque para eles Miguel era simplesmente uma paisagem. Nem ao menos perceberam que naquela tarde, discretamente, Miguel riu e chorou mais de uma vez.

À noite, acompanhado pelo buraco enorme que o seguia e o engolia aos poucos no último ano, Miguel foi finalmente devorado.

Mais um carnaval

2011-03-07T20:02:00.000-03:00

Uma homenagem à maior festa popular do país.

Abraão, o patriarca da fé
Samba enredo 2011 da Pérola Negra de Vila Madalena.

Levanto as mãos pro céu
E agradeço ao criador
Eu vou... abençoado rumo a canaã
Esperança, um novo dia
No egito meu afã
Oh, deus pai!
Nossa aliança se renova a cada manhã
Ao forjar o fato, um ato de amor
Enfrentei barreiras, luxúria e ambição
Na busca da tua verdade
Em prova toda a minha devoção

Oh, meu senhor, que conduz meu caminhar
Sou do povo de javé, tenho o dom de acreditar
Em minhas mãos adoração e sacrifício
O meu destino sob a luz do seu olhar

Fé na palavra sagrada
Que me dá força nessa jornada
Fonte de sabedoria
A paz que brilha dessa jóia rara
Glória no caminho da vitória
Fiéis seguidores em comunhão
O seu legado ficará perpetuado
Num mundo de amor, num só coração
A vila madalena canta em oração

Pela fé de abraão
Pérola negra vem cumprir sua missão
Divina luz que ilumina
O meu samba em procissão

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Veja também:
O carnaval do crente

A coletividade do absurdo

2011-03-03T20:57:00.000-03:00

É assim. Você está no seu canto, na boa, feliz, satisfeito, barriga cheia, realizado, pronto pra alugar um filme e comer pipoca. Aí chega a notícia, enviada pelo site de compras coletivas onde você fez seu cadastro, de que está aberta para compra a promoção 'tal', por um preço pra lá de ótimo. Imediatemente paz, felicidade, satisfação e realização escoam pelo ralo do consumo. Ansiedade, desejo, cobiça e aflição (mesmo que moderadas) assumem seu posto, disfarçados de oportunidade.

E 'vambora' comprar o que não compraria e não teria feito falta.

Da minha parte, resisto o quanto puder e opto por nem saber das oportunidades imperdíveis perdi.

A canção que chegou

2011-02-28T20:07:00.001-03:00

CÁNTICO Nº 41 DO HINÁRIO DA TRILHA

Na manhã que nascia encontrei

O que na noite tardia desejei

A Canção Que Chegou
Cartola e Nuno Veloso

Na manhã que nascia encontrei
O que na noite tardia desejei
E vou feliz a cantar por aí
Assim...

Toda tristeza que havia
Agora expulsei
Com a canção que chegou
E vou cantando alegre
A felicidade que Jesus mandou

Lembro dos tempos de outrora
Que quase me roubam
A esperança e a fé
E hoje me volto contente
Cantando pra Deus
Que tanto me ajudou

Não vou culpar os amigos
Fingidos que outrora
Eu tive na vida
Nem vou dizer
Que a razão do fracasso
Se prende a batalhas perdidas

E confiante despeço-me
Todo feliz a cantar
Agradecido ao bom Senhor
Por me ajudar

Luz elimina trevas

2011-02-24T19:40:00.001-03:00

Preciso trabalhar no sentido de uma sociedade que não admita situações de indignidade, não admita fome, miséria, ignorância, carência de qualquer tipo. Uma sociedade que priorize as situações de fragilidade, priorize os serviços públicos, educação ao nível do melhor ensino, com profissionais vocacionados, assim como no atendimento médico - preventivo e não curativo. Um Estado livre dos vampiros, morcegos, percevejos, pulgas, carrapatos e outros sanguessugas que o enfraquecem, tornando-o incapaz de defender sua população, incapaz de cumprir suas funções constitucionais e garantir os direitos fundamentais de todos. Uma sociedade em que o valor da vida não seja mais determinado pela propriedade privada. Em que a vida valha mais que a propriedade.

Seria ingenuidade esperar viver numa sociedade assim. Não trabalho para ver o resultado. Trabalho na direção do resultado que eu desejo, não para mim, mas para todo mundo. Conheci muita, mas muita gente trabalhando diretamente no aprimoramento do ser humano e da sociedade. Há pessoas em todos os meios, dos puteiros às intituições religiosas, das escolas primárias aos institutos de pesquisas avançadas, das favelas aos bairros ricos, dos “chópim-center” (por incrível que pareça) aos partidos políticos, das cadeias aos condomínios, dos casebres às mansões. São exceções à regra em todos os lugares e tempos, pedras preciosas no cascalho humano, que distribuem brilho em seu meio, na coletividade à sua volta, seja na profissão que for ou em qualquer atividade. A diferença do ser humano pro garimpo é que, no caso do ser humano, a preciosidade é contagiosa. Consciência chama consciência. Luz elimina trevas. Os acendedores estão por aí, anônimos e atuantes, em toda parte.

Isso me dá a convicção, como se não bastassem as evidências da história do planeta, de que o processo está em curso, um processo evolutivo contínuo e inabalável, com ritmo próprio, individual e coletivo. Nessa visão, moldei minha vida e meu trabalho pelo mundo. É uma necessidade minha, pessoal e intransferível.

Surrupiado de Eduardo Marinho, artista de rua.
Quer ouvir mais o cara?
Veja trechos da pelestra dele na UFPR: Parte 1 | Parte 2

A casa caiu

2011-02-22T19:18:00.001-03:00

Ela já tinha 20 anos quando eu nasci. Arquitetura modernista, com vários níveis, rampas e um imenso vão livre na sala de jantar. E vaga para um carro só, que ninguém imaginava um dia haver tanto carro no mundo, muito menos uma mesma família ter mais que um.

Atrás do casarão um quintal, atrás do quintal a casinha da Ica e da Aci, depois da casinha o barracão e depois do barracão a casinha que foi de todos, onde nasceram meus irmãos e eu, e alguns primos e onde morou meu pai, minha tia, meu tio, minha irmã quando casou, eu quando casei; e o Haro, e o Tiola e sei lá mais quem.

Ali eu cresci. Ali passei meus sábados. Ali dormi nas noites de quinta-feira e comi pastel e macarrão e frango assado e nhoque. Ali eu fui bombeiro e dono de posto de gasolina, abastecendo bicicletas e o tratorzinho com a mangueira do jardim. Ali eu convivi intensamente com meus avós e minhas tias avós solteironas. Joguei xadrês, xadrês chinês (que chamávamos de algo parecido com xincainxek - e eu não faço idéia como se escreve) , três reis, Sete Belo, apostando balas, e ganhei e perdi. Ali devo ter passado uns 30 natais - e como eram ótimos os natais - e um número enrome de aniversários. Joguei bastquete, vôlei, tênis, e fui campeão olímpico de todas as modalidades, e inventei jogos idiotas como o famigerado "isoporobol". E brinquei de esconde-esconde, de alerta, de boca-de-leão.

Ali nasceram meus filhos e alguns sobrinhos. Ali meus avós e minhas tias morreram. Ali meus filhos encontravam os primos e eu encontrava meus pais e irmãos, e tudo acontecia de novo como há 50 anos.

Mas não mais. Não por muito tempo. Agora a casa se vai, como se foi o seu Arthur, que a construiu. Desmorona o último ícone, rompe o dique, derramam-se as lembranças e inundam minha alma, e escorrem pelos olhos, e são boas e lindas e doces e azuis.

Caiu a casa. Se foi. Um novo ciclo começa. Onde é que vou passar o próximo Natal?

Veja também:
Catedral

Encontros e Despedidas

2011-02-21T19:31:00.002-03:00

CÁNTICO Nº 40 DO HINÁRIO DA TRILHA

Coisa que gosto é poder partir

Sem ter planos

Melhor ainda é poder voltar

Quando quero

Não consigo ouvir essa música sem deixar de pensar no meu ideal de encontro fraterno entre irmãos de fé, entre gente que se dispõe a seguir Jesus, entre gente que quer crescer na fé e na graça, sem montar todo um esquema que torne tudo um hábito ou uma obrigação.

Portas abertas para o encontro espontâneo entre quem vem e vai, fica e sai, volta ou não. Assim é a vida.

Encontros e Despedidas
Milton Nascimento e Fernando Brant (Maria Rita)

Mande notícias do mundo de lá
Diz quem fica
Me dê um abraço, venha me apertar
Tô chegando
Coisa que gosto é poder partir
Sem ter planos
Melhor ainda é poder voltar
Quando quero

Todos os dias é um vai-e-vem
A vida se repete na estação
Tem gente que chega pra ficar
Tem gente que vai pra nunca mais
Tem gente que vem e quer voltar
Tem gente que vai e quer ficar
Tem gente que veio só olhar
Tem gente a sorrir e a chorar
E assim, chegar e partir

São só dois lados
Da mesma viagem
O trem que chega
É o mesmo trem da partida
A hora do encontro
É também de despedida
A plataforma dessa estação
É a vida desse meu lugar
É a vida desse meu lugar
É a vida

Se tivéssemos sido vulneráveis

2011-02-17T22:56:00.003-02:00

Entrevista Chris Hedges

"Se tivéssemos tido a coragem de sermos vulneráveis, estaríamos muito mais seguros e fora de perigo do que estamos."

Veja também:
Cristal, quem dera

Samba Meu

2011-02-14T19:26:00.003-02:00

CÁNTICO Nº 39 DO HINÁRIO DA TRILHA

E celebra tudo o que é bonito

Meu samba não despreza o esquisito

Quando a mulher jogou-se ao chão, enquanto chorava e lhe lavava os pés com lágrimas, ele inclinou-se para ela e, docemente, fazendo jorrar dos olhos e da voz amor e compaixão enebriantes, cantou as duas primeiras estrofes dessa canção.

O meu samba vai curar teu abandono
O meu samba vai te acordar do sono
Meu samba não quer ver você tão triste
Meu samba vai curar a dor que existe
Meu samba vai fazer ela dançar
É o samba certo pra você cantar

O meu samba é de vida e não de morte
Meu samba vem pra cá e traz a sorte
E celebra tudo o que é bonito
Meu samba não despreza o esquisito
Meu Samba vai tocar no infinito
Meu Samba é de bossa e não de grito

Dias depois, quando estava prestes a partir, reuniu em um dos morros da cidade os bambas de verdade que o seguiram aos trancos e barrancos nos últimos anos e cantou para eles a estrofe final.

Meu Samba, defendi com alegria
Deixe que a noite vadia
Vai saber lhe coroar
Deixo entregue aos bambas de verdade
Que estão nos morros da cidade
Peço a benção pra passar
Deixo entregue aos bambas de verdade
Que estão nos morros da cidade
Peço a benção pra passar

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Samba Meu
Rodrigo Bittencourt (Maria Rita)

O meu samba vai curar teu abandonoO meu samba vai te acordar do sono
Meu samba não quer ver você tão triste
Meu samba vai curar a dor que existe
Meu samba vai fazer ela dançar
É o samba certo pra você cantar

O meu samba é de vida e não de morte
Meu samba vem pra cá e traz a sorte
E celebra tudo o que é bonito
Meu samba não despreza o esquisito
Meu Samba vai tocar no infinito
Meu Samba é de bossa e não de grito

Meu Samba, defendi com alegria
Deixe que a noite vadia
Vai saber lhe coroar
Deixo entregue aos bambas de verdade
Que estão nos morros da cidade
Peço a benção pra passar
Deixo entregue aos bambas de verdade
Que estão nos morros da cidade
Peço a benção pra passar

Postado originalmente no blog saraufacamolada