Saí a procura de água, mas não havia. Houvera, disseram, mas não mais. Secou. Ecoava nas ruas daquela vila a história da água viva. O poço secara, mas água viva havia corrido por aquelas ruas, entrado nas casas, saciado sedes.
Bebida a goles longos por todo e qualquer sedento, tornava-se poço interno, artesiano, que brotava depois das entranhas e escorria, fresca, pura, gelada, da boca daqueles que a beberam. Saciavam então uns aos outros e a todos que por ali passassem. A antiga aridez da cidade tornara-se um jardim quando do velho poço, e da boca de cada um, ainda brotava água viva. Agora não mais.
O poço secou e a água viva escondeu-se em nostálgicos cantos da memória daquela gente. Era viva, diziam, fresca, inesgotável e doce. Mas agora apenas contavam histórias, escreviam poemas, livros e canções em louvor à água que seus pais beberam. De suas bocas brota agora apenas o hálito fétido de água parada.
Eu era o último peregrino. Conheci a cidade, mas saí de lá sedento. "Secou" eu pensava, "mas há de escoar ainda viva em algum lugar".
Como disseste no post "Tensão", a danada da esperança nos mantém vivos, mas sedentos.
ResponderExcluirÊba. O Rubinho voltou de férias! :)
ResponderExcluirDiogo MZ.
ResponderExcluirOlhando esse texto pelo ponto de vista pessoal, lembro dse dois textos. 1. "quem crer em mim como diz as escrituras, rios de aguas vivas fluirao" (jo7.38) e 2. "o meu povo cometeu 2 pecados. Primeiro me deixou, o manancial de aguas vivas, e segundo, construiu cisternas rotas que nao retem agua" (jr2.13). Valeu, saudades pessoal, fiquem na paz.