Sepultamento

Inadvertidamente, noites atrás, uma estrela despencou do céu diretamente sobre mim. Dessas que cruzam o firmamento como bolas de fogo. Tecnicamente não são estrelas, sei disso. Mas o fato é, segundo soube, que essa bendita foi lançada no espaço no exato instante da grande explosão que originou todas as coisas. Ou, para os mais poéticos, diretamente das mãos de Deus no quarto dia.

E singrou o espaço todo, cruzou constelações, conheceu as fronteiras do universo. Foi adorada como Deus e temida como diabo em insólitas civilizações de planetas remotos. E seguiu sua viagem intrépida, inalterada, decidida e confiante, através do espaço e do tempo, e das eras, até perceber-se em rota de colisão com este minúsculo planeta azul.

Estremeceu diante da possibilidade do choque, mas não alterou em nada o curso e entrou em nossa atmosfera, incandescente, rasgando o céu em cruel e doloroso atrito com o rugoso ar que abraça nosso planeta.

Eu caminhava tranquilo por uma viela, mãos no bolso, olhando para o chão, alheio ao efêmero e sutil espetáculo do firmamento quando, por alguns segundos, a tal estrela brilhou fascinante naquela noite escura e, como que em um último suspiro, realizou centenas de desejos de casais de namorados, crianças e caboclos (que são os únicos que ainda olham o céu e ainda falam com estrelas) antes de desfazer-se quase por completo e atingir-me o olho como um cisco.

Pisquei incomodado e sepultei a estrela com a lágrima que me limpou o olho.