Mar grande

Já fazia tempo que não entrava em um mar tão grande. Não que eu seja homem do mar, como Florentino da Mata, apesar do nome, mas o tamanho e a força das ondas em sequências infinitas me fizeram gosto e arrancaram de mim, além da respiração ofegante, lembranças doces, apesar do mar.

Das férias com os primos gaúchos, aliás, poderia escrever um livro digno de Tom Sawyer. Orgulho-me de pegar ondas sem prancha, no peito, no pêlo. Foi assim desde guri. Varávamos a arrebentação à nado, melhor se fosse em dia de ressaca, com a água puxando a gente mar adentro, como olhos de Capitu, vento forte, mar crespo, repuxo bruto e transversal. Entrávamos na linha da casa cinza para depois de duas ondas já perdermos a bendita de vista. Era raro o pé encontrar o chão. Boiávamos, nadávamos, arrastados pela água, à espera das grandes que nos roubariam o fôlego por quase uma eternidade. Avistada a escolhida, começava a busca calculada pelo ponto certo, pelo momento extado, quando pernas e braços sincronizavam movimentos obstinados e precisos até o corpo esguio e ereto deslizar oblíquo na parede de água. Os braços, então, fixavam-se firmes para trás, colados ao corpo, o peito inflava e a cabeça lançava-se para cima, olhos semicerrados protegendo-se dos respingos e o nariz como seta apontando a areia, até que, já no raso, a vaga abandonasse o corpo. Então tornávamos às ondas, eufóricos, ofegantes e incansáveis, durante toda tarde, até escurecer. Não sei onde meus pais estávam com a cabeça.

Saíamos da água ao poente, rosto ardido de sol e sal, caminhando pela areia como Netunos, torcendo pela próxima ressaca e pelo vento sul, que nos traria novamente as grandes.

Para Paulo e Ique, em memória a tudo que
passamos juntos no tempo em que éramos heróis.