A verdade é seda esvoaçante

“A verdade, com suas vestes, acha 

que os fatos são apertados demais. 

Na ficção ela se move mais à vontade”.

Rabindranath Tagore

O que não me canso de dizer, desde o antigo 'reticências', e que o Paulo Brabo disse muito melhor que eu no belíssimo 'a verdade e sua metáfora', está aí resumido pelo indiano Nobel de literatura Radindranath Tagore.

Enquanto as teologias de linha fundamentalista/literalista tentam fazer caber a verdade nas vestes apertadas dos fatos, enquanto se desdobram para emendar todas as pontas soltas, a verdade insiste em vestir-se de narrativas, de metáforas, de parábolas. A verdade é tecido leve de seda e cetim dançando ao vento. Não é possível saber sua forma exata, seu corte preciso, porque não pára, porque dança, porque serpenteia e esvoaça com a mais leve brisa.

As vestes sisudas, abotoadas e engomadas dos fatos só podem conter uma caricatura da verdade. Uma imagem limitada e desconfortável.

Não é à toa que a verdade, depois de ter passado séculos e séculos tentando conformar-se ao papel, teve que encarnar na mais esvoaçante de todas as formas - a de um ser humano. Nem é à toa que seus movimentos foram sempre inesperados, que caminhou errante, que deixou-se levar pelo vento por caminhos inesperados. Não é à toa que não se pôde controlá-la. Nem é à toa que era encantadora e cativante e por onde passava deixava queixos caídos.

Tivesse se vestido de fatos e passado a defendê-los com unhas e dentes em cruzadas apologéticas em favor da família e dos bons costumes, teria gerado um levante de ódio contra o outro e deixado rastro de sangue que não seria o dela, mas das multidões digladiando-se na busca atordoada pela afirmação definitiva da verdade.

Mas assumiu forma mais sutil e desarmou e deixou o odor da vida por onde passou. A não ser entre aqueles que não suportavam suas palavras vagas sobre amor e bondade. A não ser entre os que queriam, a todo custo, a verdade redigida em documento e lavrada em cartório para tê-la sempre em mãos, prontos para julgar e condenar quem não a seguisse à risca.

Não é à toa que ela escondeu-se no peito de um homem.
Não é à toa que esse homem a manteve dentro de si.

“Deixo as minhas pequenas coisas para as pessoas que amei.
As grandes são para todos”.

Rabindranath Tagore

Em tempo: descobri Tagore num post do interessantíssimo blog de literatura HomoLiteratus, do  Vilto Reis.